La estructura del aparato psíquico será representada por una máquina de escribir.

-Derrida-

HOY, donde esté Van Gogh

GRAFFITIS EN MADRID

GRAFFITIS EN MADRID
hombre en la ventana, Daniel Moreno García

“Si mi libertad no estuviera en el libro, ¿dónde estaría? Si mi libro no fuera la libertad, ¿qué sería?” -Edmond Jabès-

lunes, 30 de agosto de 2010

Killing Me Softly with His Song

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Killing Me Softly with His 



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sábado, 28 de agosto de 2010

Mireille Mathieu Bravo, tu as gagne

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Mireille Mathieu 

Bravo, tu as gagne















 Bravo tu as gagné 

Mireille Mathieu





Nous avons joué notre vie ensemble
Et puis un beau jour la chance a tourné
On ne finira pas la partie ensemble
Et chacun s'en va seul de son côté

Bravo tu as gagné, et moi j'ai tout perdu
On s'est tellement aimé, on ne s'aime plus
J'étais sûre de moi, je vivais tranquille
Et ta main dans ma main je croisais les doigts
Et tous les tricheurs de la grande ville
Ne me faisaient pas peur quand tu étais là

Mais les dés sont jetés, pair impair, rouge ou noir
Qui est le plus heureux de nous deux ce soir ?
Bravo tu as gagné, et moi j'ai tout perdu
[Más Letras en http://es.mp3lyrics.org/DhNC]
On s'est tellement aimé, on ne s'aime plus

Est-ce qu'elle est ta complice cette partenaire
Que tu as choisi pour me remplacer ?
En amour la loi c'est comme à la guerre
Le plus fort des deux reste le dernier
Et notre amour si beau finit pourtant si mal
On le juge à huis clos dans un tribunal
Bravo tu as gagné, et moi j'ai tout perdu
On s'est tellement aimé, on ne s'aime plus

Nous avons joué notre vie ensemble
Et puis un beau jour la chance a tourné
On ne finira pas la partie ensemble
Et chacun s'en va seul de son côté
Bravo tu as gagné, bravo tu as gagné









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Mireille Mathieu - Amour Defendu

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Mireille Mathieu 

Amour Defendu
















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viernes, 27 de agosto de 2010

Mireille Mathieu - Ce Soir, Je T`ai Perdu

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Mireille Mathieu 

Ce Soir, Je T`ai Perdu




















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Mireille Mathieu - Une Femme Amoureuse

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Mireille Mathieu 

 Une Femme Amoureuse














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EL INVERSOR

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EL INVERSOR





mONEDAS Pictures, Images and Photos





Espero nada más el día de la total desposesión, el vaciamiento completo del doble carril, que los oropeles reboten contra la pared, que no te sirvan de nada mis palabras, que haya al fin concierto entre tu mundo y lo que no encuentres en mí. Que sea una y siempre la decepción, que se igualen los días, que se vacíen tus arcas de palomas, que los laureles que llevas se sequen encima de una cabeza de granito.
Que no te parezcas a mí, que no me parezca a tus laureles, que llegue pronto el olvido, el total enfriamiento de las mañanas y que se congelen tus pies cuando pasees por la alfombra o te quieras sentar en esta silla. Que se hagan sordas las canciones, que todo lo que lleves en los bolsillos sean monedas. Que se vuelva huraño tu gesto y nadie te reconozca un corazón. Que al fin se verifique la distancia que nos convierte en indiferentes. Que crezcan tanto tus inversiones que no tengas espacio para dormir bajo la sombra de un árbol, que no se te cierren los ojos en mitad de una noche llena de asaltos y cascos de caballos. Que no te parezcas a mí. Que nadie te reconozca en ninguna de mis palabras. Que el fin sea el fin y no una eterna despedida. Que los adioses se te parezcan tanto que nadie quiera llorar.
Que tus mentiras se parezcan a ti, que la verdad no sepa nada de tu nombre, que te paseen por las plazas como a un conquistador, como a un hombre moderno hundido por el peso de las medallas, que se borren definitivamente las huellas de tus argollas. Que comprenda por fin que no estuviste nunca en ninguno de mis días, que se opaque la luz que te refleja, que nadie acuda cuando digas me duele, que el mundo sea por fin a tu medida. Que no estés nunca solo sino con todas y cada una de las mujeres a las que no pudiste amar. Que sientas que tu cuerpo es un pedazo de hemisferio extraído de tus conquistas. Que se te sequen las manos porque entre ellas hay sólo un pergamino sin firma, sin tiempo y sin color. Que se te ahoguen los libros en la garganta. Que no me parezca a ti.
Que no estés nunca en esta página más que como un acento, una medida, una invención. Que se sepa de ti, de tu negrura, de tu ambicioso desayuno, de tu mirada intransitable.




26 de agosto de 2010





Jane Birkin & Portishead

Ballade de Molody Nelson












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jueves, 26 de agosto de 2010

LA MIRADA I

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LA MIRADA, I













Escribir a veces debe ser poder decir lo que los ojos ven. Aunque el caleidoscopio tenga diversas posiciones, la mirada está allí, en una especie de superficie que predomina respecto a los demás giros, ondas, olas, mareas, vueltas, retuercas, extensiones, planicies, cuevas, lejanías o centímetros del cuerpo. Acordar que las cosas son así organizadas por la palabra.

La plataforma que veo es un suelo cambiante que trata de disimular en sus movimientos una vegetación calcinada. La mirada se vuelve negra cuando lo mira. Es un suelo negro en el que no puede crecer ninguna brizna, mis palabras son negras debido a que esa tierra impide ver lo que hay más allá.

Mis palabras desaparecen. No deseo ver ese campo devastado en el que no quedan restos de vida y sólo hay una maraña de pozos, socavones y ceniza. Los colores que luce no son más que los vivos reflejos de la mirada antes de que ennegrezca,




26 de agosto de 2010














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lunes, 23 de agosto de 2010

LA CORRIENTE

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LA CORRIENTE




2 de julio de 2010, tormenta





Un poco más de una semana y se termina el mes. Cuando sea el invierno, cuando ya no haya mesas, me habré quedado sentada en una de ellas lo mismo que un recuerdo. Otro domingo más. Déjalo ya, no se puede perder lo que nunca se tuvo, lo que nunca se amó, lo que no fueron ni siquiera palabras.

Algunas incursiones a los caminos en los que fui todo presente, escasos, muy escasos. No me interesan demasiadas palabras, sí las precisas, sí las necesarias, sí las imprescindibles.



23 de agosto de 2010












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SINIESTRO

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SINIESTRO












La relación que te unió a mí no fue la del mafioso, aterrador, devastador en el que crees ahora.

Entraste aquí porque traías un libro bajo el brazo. Lo mío no es la paciencia ni la resignación ni siquiera la comprensión, sino que me pusiste un cepo para que no me pudiese mover desde el que he estado viendo cómo le has ido pegando patadas a los libros, asaltando las librerías, y usándolos de cartuchera; he visto mis piernas hinchándose y cambiando de forma y de color por la presión de las argollas, y el libro que traías ya no lo veo más.

Todos los días te las arreglas para tener tu foto en la portada de algún blog, incluso de los míos o sobre todo de los míos a los que les sigues dando más patadas cuando terminas con los libros. Ya no te veo más.

Ya no te veo más. Aquello que nos unía, está enterrado en algún pueblecito al que la gloria de las batallas no le arrasó ni la hierba ni los árboles. ¡Claro que duele que cojas el trozo tan pequeño de letra sana y la vuelvas a comprimir o la retuerzas o te la lleves a ese lugar en el que lo siniestro es lo único que sobrevive!, pero los libros y las palabras, ya no te identifican más.

Ayer, cuando te vi hablando de los colores violeta, pensé en una tarjeta postal de las que se le envían a un presidente de gobierno para una recepción y, créeme, estos minutos que todavía te dedico, son en memoria de aquel libro que nunca pudo llegar a su destino. Mis libros, si los desenpolvaras, se te caerían de las manos; no pueden ser los folletos de propaganda en los que tú quieres creer ni el armario de cuatro puertas al que golpeas cuando algo no es como dices, en mis libros, lo único que encontrarías sería el relato de todo lo que tú quieres destruir.

Yo ya no te conozco.



23 de agosto de 2010




Without Touching - David Arkenstone,

Kostia & David Lanz









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LA MIRADA II

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LA MIRADA II




“El enemigo es peligroso.

Tiene una máquina de crear ilusiones.”









Máquina steampunk para viajar en el tiempo







Lágrimas de cocodrilo, cuerpo de Madelman, letanías interminables en el instante de decir, pasados que se congelan sin llegar a nacer. Un aire irrespirable. Falso, pavo real o gallo de corral, pero falso.



Si la mirada no transforma lo que mira, es que no ha visto más que una ráfaga de madera inerte copiada de un árbol imaginado, es necesario entonces hacer un agujero tan profundo en lo que se ve que sea todo transparencia, impresencia, largura. Los ojos son los que crean lo que a lo lejos se proyecta, órganos vivos que a su vez modifican su textura, su forma y su color con lo que miran, la mirada sí, la forma mirada inamovible, inflexible, inservible, no.






28 de agosto de 2010



Love

Yiruma













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What a wonderful world James Taylor with Simon & Garfunkel

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What a wonderful world

James Taylor with Simon & Garfunkel














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¿QUÉ TIENE QUE VER EL SUEÑO CON EL DESEO?

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¿QUÉ TIENE QUE VER EL SUEÑO 

CON EL DESEO?

DURANTE EL SUEÑO





Photobucket





Si se construye tal lenguaje en el que se represente una imagen junto a otras a modo de jeroglífico, dice, y lo dice en la representación misma y no al margen de ella, dice expresando como imagen el deseo realizándose; no sabe de tiempos quiere decir que no repara en resultados verificables con un antes ni un después, en el acto mismo de producir la imagen que no es otra cosa más que un lenguaje concreto, tanto como para tomarse todo el trabajo del sueño, lo está realizando. No le interesa el participio pasivo que indicaría que ya se realizó ni siquiera el presente de indicativo, va por detrás, simultáneo al mismo presente en el que lo que hace es soñar, no se me ocurre ningún tiempo más fiel a la vinculación entre el sueño y el deseo que el gerundio. Mientras coloca un mechón de cabello de una señora desconocida junto a un sonido de un automóvil que pasa junto al mismo gato con el que jugó hace treinta años, está saltándose la barrera infranqueable de deshacer el tiempo, las distancias y todas las realidades imaginables para no tener que quedarse afuera de la realización de sus deseos. Si no pudiera soñar, se moriría.



Y si el inconsciente se estructura como un lenguaje, todas las incongruencias a modo de jeroglífico de ese lenguaje, son como los microscópicos nexos, pausas, artículos, comas, vocablos o lo que ellos evoquen, son parte misma del acto de hablar, una manera constante de acceder al deseo. O mejor dicho, de que a través de esos signos canjeables por otros, se vaya articulando el deseo. El gato de hace treinta años para otra persona o junto a otra calle donde no pase un automóvil, no podrá transportar el mismo contenido al cual sería imposible acceder sin ese minucioso trabajo de desplazamiento de una carga a tal forma. Y todo eso ocurre sin que la conciencia sepa apenas de que está ocurriendo, es más, si la conciencia tiene que intervenir, todo ese trabajo de orfebrería se va al traste.



Al principio tenía que dormir oyendo voces que creí que provenían de la calle; cuando empezaron a ser demasiado molestas, compré ventanas dobles, triples y cuádruples. Pero ya luego era imposible dormir, me despertaban las voces constantemente, podría decir siguiendo la metáfora, que llevo muchos años sin dormir. Cuando intenté dormir en la alfombra, también se filtraban las mismas voces hasta llegar a comprobar que estoy despierta y ahí, se callaron.



Quiero decir que cuando por la necesidad de dormir ineludible lo vuelvo a intentar, las voces siguen hablando, y entonces ya duermo tan pocas veces, que resultó que despierta las voces se callaron o porque no tenían nada que decir. La cosa se ha decantado por decir únicamente: esa cama y todas las camas, son mías.
Estoy diciendo que son voces porque venía hablando de cómo se va formando el lenguaje durante el proceso de soñar, no son voces externas ajenas a mi sueño que se puedan incorporar a él como en los sueños ocurre con los estímulos que provienen del exterior o del interior del soñante, sino de que se introduce adentro del sueño; en mi pantalla es donde se construye el sueño mismo, el escenario del sueño en el que tendría que ir apareciendo todo ese material con el que luego se van creando las imágenes. No puede ser que se coloquen otras imágenes que no pertenecen al soñante (yo), si eso ocurre así, tendrá que elaborar otro proceso de representación de lo que se ha filtrado que le pueda servir a ese sueño… si eso ocurre constantemente, sería como si las voces que provienen del exterior son tan insistentes como de hecho lo son, me despiertan. Así exactamente es como ocurre si algún ruido o estímulo de otra clase termina por no dejarse hacer material de cualquier sueño, pasa que te despierta y te impide dormir. El nivel de censura que no hay cuando dormimos lo ejerce el que se planta delante de esta pantalla y empieza a intervenir en lo que digo. Cada una de esas señales, es un elemento extraño a mi sueño, ajeno, que abre otras cadenas de asociaciones desperdigando mi atención y provocando continuamente un no poder dormir y un no poder elaborar ningún sueño.




22 de septiembre de 2010




Stay

Jackson Browne













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TAKEMITSU= Requiem










Nostalghia














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miércoles, 18 de agosto de 2010

LAS FORMAS PURAS

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LAS FORMAS PURAS








S NEVANDO






I






No he conseguido que me toque la lotería, necesito lavarme en un inmenso río de agua o de olvido y no tengo dinero para marcharme a ese lugar capaz de atravesar en un breve lapso de tiempo todo el imperio alzado en contra del placer.


Escritos potentemente vacíos, son las conversaciones posibles de los que ocupan la máquina de escribir y hombres incapaces de ver gozar a ninguna mujer. Auténticas maquinarias en contra de la imaginación, corsets apretando los órganos vitales rugen como si fueran los anaqueles del futuro, le prenden fuego a todo lo que no sean armas., locura o mutilación.


Todos los días desde hace tanto tiempo me propongo reconstruir otra clase de mundo con mis palabras. Una separación maniquea de las palabras y la carne, no tienen cuerpo, no tengo más que deseos de agua, kilómetros de agua que lave toda esta farsa. Extrañas veces son las que puedo acceder a lo que habita en mi memoria antes de que se alzaran estos muñecos que deletrean sin cuerpos y con almas sin concebir. Hoy tampoco será, intentaré adelantarme con el amanecer, con el olor del aire que me despierte algo dormido en esa memoria donde se depositaron las formas puras de la vida.


Ya no quiero volver sino al olvido, a la borradura de tantas y tantas mansiones que nunca me acogieron ni supieron distinguir mi piel del frío de sus paredes o del brillo de sus candelas mortecinas.


Un dolor agudo, irrepetible a lo ancho de la página blanca, cruza y descruza cada uno de los signos que se utilizan hasta llegar a enmudecer.




16 de agosto de 2010







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