MÁQUINA DE ESCRIBIR

EL AVAL OCULTO

2011-06-17T02:42:00.000+02:00

EL AVAL OCULTO

fotografía de Irving Penn

Matar o morir, como Cristo. Y después: morir o matar, como el Anticristo.

Estoy escuchando la canción de Camilo Sesto “Amor… amar”, y sé que, en esa dialéctica, nadie que me viese llorando, podría creer que no soy cristiana. Muy cristiana.
Pero yo sólo me acuerdo de Begoña. Begoña con 15 años los domingos por la noche en el colegio de Vallecas que adoraba a Camilo Sesto. Me gusta ver los vídeos en sus versiones antiguas con absoluta diferencia respecto a las indudables mejoras en sonido que hay en la actualidad. Las imágenes, los colores, los gestos, la moda, todo lo que yo veo ahí, es un lenguaje a descifrar. Recuerdo a Begoña traída al presente por primera vez un día que me encontraba yo trabajando en el Hospital; era de madrugada y estaba tranquilo, la radio se había quedado sonando bajita y pusieron esa canción… desde los primeros compases, se había ya puesto en marcha la magia de las asociaciones, pero al llegar a donde dice: “yo voy por las calles con tu nombre cerrado en mi puño y voy arrastrando una bufanda con recuerdos hacia el olvido…”, en particular lo de la bufanda, me pareció una hermosa metáfora. Quizás luego vuelva a lo sentimental, pero ahora, tengo que decir algunas cosas. Hasta qué punto estará programado lo que sí se puede decir o lo que no, me queda mostrado en efectividad si pongo como ejemplo que una frase (o verso) de los más reconocidos de Pessoa, es aquel que dice que “todas las cartas de amor son ridículas”. Me viene a la cabeza también: “nina, ninita, ninón, mi chiquita, mi pompón…” de Blaise Cendrars; lógicamente, ambos no son reconocidos por esas frases sino por el conjunto de sus obras. Pero digo que, si lo dice alguien que consiguió la autoridad para decirlo, las frases son válidas, pero si son lo que en verdad son, frases, entonces no lo son. En el caso de Pessoa, el poema creo que le da al amor una conclusión de índole filosófica, como abnegando en la simplicidad que es. Blaise Cendrar, va mucho más allá en esa Prosa del Transiberiano, muchísimo más allá, describiendo magistralmente escenas del Tiempo con mayúscula y de la Guerra… que también.

La “filosofía” de Pessoa, de momento en ese poema, no reside en el hecho de ejercer como filósofo en su decir, sino en que, siendo escritor, estando posicionado en ese lugar cuando lo dice (y mucho más ahora que lo autorizó el gran juez que es el tiempo), “hace filosofía” desde el momento en que le presta su escritura a un fenómeno al cual denomina con el calificativo de ridículo: cartas ridículas… y ocurre que esconde, escamotea, al poeta para decirlo y parece un filósofo. Lo trascendente está en que el amor es algo que le pasa a todos los seres humanos, eso no tiene necesidad de ser justificado, y bajo ese ahorro en cuanto a las palabras, es posible que el poema haga lo que hace. Y a eso es a lo que se le llama imaginario universal. Exactamente igual que en la canción de Camilo Sesto, el amor es el aval oculto; me atrevo a decir que “una bufanda” lo representa como lo tan particular que se aparece para todos y cada uno cuando se da; me refiero lógicamente a esa clase de amor, en otra clase, tendría que ser representado por otra metáfora. Una bufanda es algo estrechamente pegado a un cuerpo; una calle es un lugar absolutamente común; arrastrar es, como lo largo, algo que puede perfectamente significar la duración de “un tiempo”… “un largo tiempo”… Y, claro, el instrumento llamado personificación por el que el sujeto ni se nombra salvo por los tiempos verbales, el presente de indicativo “voy” que, en la imagen que a mí me suscita, es alguien que va caminando con la cabeza vuelta a medias hacia atrás y el brazo, derecho concretamente, bien recogiendo la bufanda, bien yéndose con ella.

13 de mayo de 2011

Angel Eyes

Hölderlin // Brahms

2011-06-12T17:51:00.003+02:00

Friedrich Hölderlin

A LOS JÓVENES POETAS

Mis queridos hermanos, quizá va a madurar
nuestro arte, tras un largo fermentar juvenil,
y llegará a lograr la calma de lo bello;
no dejéis la virtud, imitad a los griegos.

A los dioses amad, pensad en los mortales.
Ni ebriedad ni frialdad, ni descripción
ni lección; si os asusta algún maestro,
pedid sólo consejo a la naturaleza.

Traducción de
Federico Bermúdez-Cañete.

AN DIE JUNGEN DICHTER

Lieben Brüder! es reift unsere Kunst vielleicht,
Da, dem Jünglinge gleich, lange sie schon gegärt,
Bald zur Stille der Schönheit;
Seid nur fromm, wie der Grieche war!

Liebt die Götter und denkt freundlich der Sterblichen!
Haßt den Rausch, wie den Frost! lehrt, und beschreibet nicht!
Wenn der Meister euch ängstigt,
Fragt die große Natur um Rat.

Brahms - Symphony No. 4 (Inbal)

Allegro energico e passionato

[6/6]

Schicksalslied

2011-06-12T14:12:00.004+02:00

Schicksalslied

(Canción del destino 1871) Op.54

Música: Johannes Brahms (1833-1897)

Friedrich Hölderlin

(1770-1843)

Hyperions Schicksalslied

Ihr wandelt droben im Licht
Auf weichem Boden, selige Genien!
Glänzende Götterlüfte
Rühren Euch leicht,
Wie die Finger der Künstlerin
Heilige saiten.

Schicksallos, wie der schlafende
Säugling, atmen die Himmlischen;
Keusch bewahrt
in bescheidener Knospe
Blühet ewig
Ihnen der Geist,
Und die seligen Augen
Blicken in stiller
Ewiger Klarheit.

Doch uns ist gegeben,
Auf keiner Stätte zu ruhn;
Es schwinden, es fallen
Die leidenden Menschen
Blindlings von einer
Stunde zur andern,
Wie Wasser von Klippe
Zu Klippe geworfen,
Jahrlang ins Ungewisse hinab.

**************

Versión de Luis Cernuda

Vosotros paseáis allá arriba, en la luz,
por leve suelo, genios celestiales;
luminosos aires divinos
ligeramente os rozan,
como la inspiradora con sus dedos
unas cuerdas sagradas.

Sin destino, tal dormido niñito,
alientan los sagrados seres;
púdicamente oculto
en modesta corola,
florece eternamente
para ellos el espíritu;
con pupila beata
miran en la tranquila
claridad inmortal.

Mas no es dado a nosotros
tregua en paraje alguno;
desaparecen, caen
los hombres resignados
ciegamente, de hora
en hora, como agua
de una peña arrojada
a otra peña, a través de los años
en lo incierto, hacia abajo.

**********

Traducció: Jesús Munárriz

¡Andáis arriba, en la luz,
por blando suelo, genios felices!
Espléndidas brisas divinas
os rozan apenas,
como los dedos de la artista
las cuerdas sagradas.

Carentes de destino, como el niño
dormido, respiran los celestes;
con pudor preservado
en humilde capullo,
florece eternamente
el espíritu en ellos,
y sus ojos felices
contemplan la tranquila
y eterna claridad.

Pero a nosotros no nos es dado
descansar en ninguna parte;
desaparecen, sufren
los hombres, caen
ciegamente de una
hora en otra,
como agua, de roca
en roca arrojada
durante años a la incertidumbre.

************

Schicksalslied, Op. 54 Johannes Brahms

song of destiny

(2/2)

Schicksalslied, Op. 54 Johannes Brahms

song of destiny

(2/2)

ODA A LA INMORTALIDAD, William Wordsworth

2011-04-16T18:06:00.000+02:00

ODA A LA INMORTALIDAD,

William Wordsworth

Piero Umiliani & Chet Baker - Sentirti soli (I Soliti Ignoti -soundtrack)

2011-03-18T01:31:00.000+01:00

Piero Umiliani & Chet Baker

Sentirti soli

(I Soliti Ignoti -soundtrack)

Elvis Costello and Chet Baker - You don't know what love is

2011-03-17T04:55:00.000+01:00

Elvis Costello and Chet Baker

You don't know what love is

Detour Ahead, Stan Getz

2011-03-12T10:02:00.000+01:00

Detour Ahead

Stan Getz

LO FUERTE ES EL HILO

2011-02-21T15:06:00.008+01:00

LO FUERTE ES EL HILO

Hice capturas de pantalla, vídeos, montones de palabras con datos, nombres, situaciones; hice, dije, volví a decir y a hacer y continué haciendo, diciendo… y nada contaba la verdad. Me retiré porque ya había dicho y luego crecía demasiado el silencio, y lo que había dicho, era otra jaula en la que se insonorizaban las siguientes palabras. Mi vida entera quedaba sepultada debajo del murmullo de actos y relatos de voces ajenas.

Al día siguiente es hoy. A la hora en la que todos los días son el comienzo y lo seguirán siendo durante un escaso periodo de tiempo. A la distancia que marca cada noche, me despierto y escucho mi propia voz; lejana, con demasiada pesadumbre, acongojada y perdida. Muy perdida en este mundo que tiene un extremo de prisa por hablar. No encuentro mi lugar, me hace falta el silencio necesario para escuchar.

Las palabras son mudas por naturaleza, solamente a estas horas de la mañana puedo extraer de la prisa el orden imprescindible para que las palabras sirvan de algo. El lenguaje es un orden. No suena mejor una melodía porque se haga con más notas, para escuchar cualquier melodía, son necesarias determinado nº de notas y colocadas de una precisa manera. Tienen que estar en tal sucesión y repetirse en la duración exacta de tiempo que haya decidido su creador. Una figura blanca no puede sustituir a una semicorchea ni en una escala menor dará el mismo sonido que en la mayor ni se puede transmutar un do sostenido en un un fa de otra escala distinta para la que haya sido creado. Y ese trabajo meticuloso y preciso es la escritura. Se pueden combinar cualquier palabra con cualquier otra de la misma manera que hay millones de melodías, pero jamás suenan igual.

Yo necesito escribir mi propia partitura. La que tenga la melodía que yo deseo crear. El argumento no es lo principal, no importa si elijo un bosque o el asfalto o hileras de tejados o el mar; pero la inarmonía haría que fracasaran todos los argumentos.

Todo lo que se puede percibir es lenguaje, pero la manera de percibirlo, es un discurso. Luego hay tantos discursos como maneras de percibir. Interrumpir un discurso es tener otro discurso que suena tal vez más alto, que se oye más, que tal vez no deja que se escuche el discurso interrumpido, pero no deja de ser otro. Y que se oiga ese y no el anterior, no significa que suene mejor, que sea agradable y ni siquiera que sepa nada del discurso que interrumpió. De hecho, puesto que no lo escuchó, no puede saber qué decía.
Yo podría coger varias ristras de compases de una sinfonía de Beethoven y colocarlas junto a otra ristra de una sonata de Bach y habría sonido. Y podría hacer muchas mezclas puesto que hay muchos músicos y pegarlas y obtener muchos compases, pero si quiero hacer una melodía, tengo que oir cómo suenan esos compases juntos. Y es muy probable, que no me sirva de nada el azar y que, lo que a esos músicos les sonaba a gloria, si lo junto al azar o según el grado de gloria que obtuvieron por separado, no consiga nada más que una chapuza horripilante sin armonía alguna. Y si cojo sus partituras y las arrojo al fuego y entrego al intérprete otra escritura musical en su lugar creada con cortes de compase al azar, incluso si extraigo sólo los que sonaron mejor y desestimo los demás, además de no haber creado ninguna partitura, la que sí se interpretará, será una amalgama de sonidos que únicamente dependerá de quienes escuchen para que obtengan argumento. Se habría verificado así que no existe ninguna relación previa entre el que escribe y el que lee. Que el creador, es únicamente aquel que sea capaz de condensar en una misma melodía todos esos sonidos juntos según su propia escucha. Y que, para que eso sea posible, es necesario descartar montones de notas combinadas sin armonía. Los silencios, están en una escritura musical, bajo la misma necesidad que las propias notas. Hay tantas figuras para escribir los silencios como para escribir las notas. Una sinfonía, es una escritura muy larga. El efecto final, es agradable o desagradable, pero es el autor el que tiene en su oído la posibilidad de restar o sumar meticulosamente sostenidos, bemoles, acordes que formarán escalas menores o mayores; silencios y notas compás tras compás.

Lo que yo escucho a estas horas de la mañana, son todas esas notas, figuras, compases y escalas que fueron alteradas al azar sin tener ni la más remota idea de cómo sonaban. Hay tal articulación entre las ideas, el tiempo, los colores, la intensidad, las emociones, los silencios, los sentidos, las palabras, las imágenes, lo que almacena la memoria, cómo lo hace, la superposición de capas y de sustratos, de nuevo la intensidad, que resulta una osadía atreverse a utilizar un solo adjetivo para hacer sonar toda ese orbe de sinfonías. Ni uno y luego otro; no dos ni diez, ni montones de ellos porque, como digo, cada escritura musical es única e insustituible.

Mi ordenador es el escenario en el que se representan esos compases. Así que la palabra “ordenador” sustituyendo a la palabra “escenario”, es ante todo una osadía. Y todo lo que no sean las partituras originales no son más que osadías. La crueldad es posiblemente una sordera imperdonable. Un exceso de prisa, una torpeza o una ignorancia; no se puede leer esta figura:

silencio de blanca

por esta otra:

Silencio de semifusa

Es simplemente imposible.

Colocadas de tal manera, las mismas notas no duran el mismo tiempo, luego no sonarían igual:

tres corcheas (tresillo)

≠

dos corcheas más una corchea

Dentro de un pentagrama, el tiempo no tiene duración si no se sujeta a las reglas obligatorias dentro de un código amplio pero delimitado: para que una figura represente un tiempo, necesita apoyarse en la nota correspondiente, que a su vez, no se podría pronunciar sin su figura. Sería una medida sin voz o una voz impronunciable:

redondas que si son notas es por el lugar que ocupan dentro

del pentagrama y en la escala de sol en este caso

Y como las notas fuera del pentagrama tampoco tienen sonido real ni es real el tiempo que representan. Muchas corcheas, si no se las coloca junto a otras notas musicales pero dentro de un pentagrama y durante un tiempo preciso, son notas monocordes que, durando tal vez doce segundos, se podrían escuchar durante medio minuto que, repetido tal número de veces, ocuparía toda la obra musical que, a su vez, no sonaría lo mismo en una clave o en otra:

claves de do y fa

Ni sonarían lo mismo si se ejecutan separadas o juntas:

pentagrama con la clave de sol

pentagrama con la clave de fa

Y no tienen la misma voz en un violín que una guitarra o en un violoncello:

fragmento de partitura con clave de sol, fa y do

Así que, si toda escritura es un código, si cada discurso es el código con el cual se leen determinados fragmentos del lenguaje, si nada más es posible el discurso según la interpretación o código particular del que lee y es en todos los casos y todas las veces esa la única lectura real, si habiendo un solo lenguaje hay tantos códigos como discursos, códigos o maneras de interpretar ese único lenguaje, privarse o privar de la interpretación particular es negar las leyes propias del lenguaje, es confundir por un todo lo que es una parte, lo que es puro fragmento de un lenguaje tan amplio como lo son sus habitantes. Y si de esto se deduce que el discurso manifiesto es un orden o un desorden según con qué código se haya articulado el discurso, se da que determinados discursos no legibles, se hallan desarticulados respecto a otros que siendo parte de ese lenguaje universal, han ignorado la existencia de dicho Universo.

Para que se organice algo tan sutil y tan amplio a la vez como lo es el sonido del lenguaje, exige que se conozca la jerarquía o grado que ocupan las siete notas porque con eso producen tal o cual estímulo para el que escucha:

Tónica, Supertónica, Mediante, Subdominante, Dominante, Submediante o Superdominante y Sensible.
Un relativo no puede realizar la función de un verbo; si se altera ese orden estricto sin comprender previamente cual es la función del lugar que ocupa dentro de la estructura gramatical, resultan discursos incoherentes o efectos altisonantes, amalgamas de efectos que el cuerpo oyente no puede reconocer en cada una de sus partes y se derivan de forma brusca allá donde recaigan “sin orden ni concierto”. Así que la locura o la monstruosidad, se tratan de ciertas desorganizaciones del lenguaje.

Pero aún el lenguaje no es la gramática ni tampoco el orden que ocupe dentro de una frase (sintaxis) ni mucho menos qué diga el diccionario de su morfología; la estructura del lenguaje, requiere para serlo del código particular del hablante que no es accesorio, sino que es el único posible: el sujeto y lo que diga para él tal o cual frase. Y eso a su vez, mediando otra frase que sea la que lo represente ante la frase anterior. Aprender a hablar es aprender, no la combinatoria de unas palabras con otras que eso podría hacerlo cualquier programa docto en combinatoria; aprender a hablar, es aprender que existe una relación entre las diferentes estructuras que intervienen en la formación de los diálogos. Omitir al hablante, es tanto como haberse convertido en máquina. Y si el empeño en que las máquinas sean las que usurpan el lugar de los seres hablantes, no es reducirse a animales porque los animales tienen también sus códigos y se rigen por ellos, es nada menos que reducir el lenguaje a cosas. Así que no creo que sea ninguna gratuidad decir que confundir las palabras con las cosas, es una barbaridad; y creer que por no ser lo mismo existe entre ellos ninguna relación, es la misma barbaridad. Las cosas no existen sin el lenguaje que las representa. Por la sencilla razón, de que el Universo entero pasa de lo indeterminado a lo determinado, y si se trata de humanos, es éste el que lo determina todo. Ningún objeto se puede representar por ningún símbolo o escritura muerta a menos que esté presente el órgano que interpreta el símbolo que es el lector, que a su vez, al reescribir lo que lee, lo transforma y pasa a ser escritura viva. No existen las cosas ni los hechos aislados (indeterminados), tanto en lo que acertamos a decir como en lo que no; así que lo más inteligente, es aproximarse lo mejor posible a alguna clase de verdad. Porque se va a decir de todas formas, pero puede ocurrir, que no seamos partícipes de ello y eso no es ni menos ni más que cada propia vida.

De la misma manera que ocurre con los sonidos (música si están organizados en armonía), existe con las imágenes, con los colores y con todo puesto que todo lo que es percibido por alguien conforma un lenguaje. Un cuadro en el que el color negro o el blanco o el rojo o el marrón fueran los únicos, dirán algo determinado pero no pueden decir lo que diría el intercambio de esos mismos colores o colocados en diferente cantidad. Si no hay nadie capaz de percibir, no hay nada. El sufrimiento o la alegría humanas no son iguales a los de los animales porque manejan códigos distintos. Un animal, carece de posibilidades de adelantarse a los hechos a través del uso del lenguaje, el suyo es reducido al punto de “no saber”… lo que sabe, pertenece a otra organización en el tiempo. Simbolizar es representar-se mediante algo otro algo. Simbolizar es un verbo y no es un sustantivo como “símbolo”, requiere una acción que la realiza alguien. El animal, toma la imagen o símbolo pero no la trasciende más que a cierto periodo de tiempo; tal vez eso es la memoria, el cerebro humano, trabaja a otro nivel, llega más lejos en eso que se percibe como tiempo, lo que almacenó en su memoria, así que puede sufrir o disfrutar a otra escala mucho mayor. La actividad del “intelecto humano” se apoya en la abstracción, en una representación parcial de algo y el trabajo que hace luego con esa parte hasta que lo transforma en otro algo cuyo producto será según las articulaciones que haga de a su vez otras abstracciones y así sucesivamente. Para cualquier movimiento, el ser humano tiene que realizar ese ejercicio, incluso para el más básico y eso marca la diferencia entre un recién nacido y un ser adulto. El aprendizaje según el cual va siendo capaz de caminar, de protegerse del exterior o del interior de él mismo; y así como haya sido ese aprendizaje, se comportará independientemente de que tenga que reanudar a cada nuevo acto todo ese trabajo o de si fue algo que ya se registró y se mantiene guardado en una memoria “olvidada”. Básicamente, caminar, reconocer el espacio, usar determinadas palabras, es algo que se realiza de manera que no sea preciso iniciar los mismos pasos todas las veces. Pero hay un arsenal inmenso de actos que requieren de un comienzo permanente, y eso es hablar. La parte aprendida está en los diccionarios aunque esa también es modificable; pero hablar es algo que necesita estar en permanente trasmutación puesto que es un acto que sólo lo realizan los vivos. Así que, suponer que algo está ya dicho, que una parte puede sustituir a un todo inagotable e irrepresentable, es un gravísimo error. La condensación no sustituye nada, lo representa: es tanto como diferenciar metáfora que es una ampliación tan grande como lo pueda ser un ser humano, de reducción a símbolo o a cosa. Porque entre el símbolo y la cosa, no encuentro diferencia, metafóricamente hablando, ya que creer en que los símbolos hablan por sí mismos, excluye la posibilidad misma de simbolización.

En general y en particular, se hace un uso del lenguaje nefasto, reducido, amputado, que por si esto no fuera suficiente, se da por sabido que se sabe qué se dice y qué no. Es muy escaso lo que, aún sabiéndolo, nos es posible manejar, dirigir de manera adecuada. Nos encontramos siempre con que hay que esperar a ver los resultados para poder saber qué era lo que sabíamos y lo que no. la escritura permite tener acceso tanto a nosotros mismos como al mundo exterior, aunque tan sólo sea en parte, quizás en una millonésima parte o en una parte infinitesimalmente inferior a lo que la ambición o la codicia trata de estafar como verdad. Y dentro de la escritura, la poesía es con toda certeza, el instrumento más valioso para acceder a ese conocimiento. La poesía no es el orden versificado de tal o cual manera de decir, la poesía es la metáfora presidiendo el discurso. Bajo cualquier organización en los renglones, en los párrafos o en los libros, la poesía es metáfora. Metáfora imprescindible igual para las ciencias como para percibir un olor o lo que se produce en cada uno de nosotros al pasar por la calle. Un caudal incalculable que tiene que someterse a leyes que no lo son ni a favor ni en contra de quien lo use, pero que de no reconocerlas como lo que son, es siempre el infractor el que se queda excluido.

El arte, eso que llaman genialidad, estilo en términos más posibles, es el cultivo de un trabajo que sólo se puede realizar con el sometimiento a esas leyes. El infractor es bien un ignorante bien un estúpido que cree saber. La historia de los seres humanos, está impregnada de cúmulos de errores sin resolver. No hay en sitio alguno enciclopedia capaz de detener esos errores y hasta me atrevería a decir que hay, resumiendo, dos bandos: los que trabajan a favor y lo que lo hacen en contra de esa humanidad.

Dos palabras me atrevo ahora a rescatar de entre tantas: precisión y flexibilidad. Dos que, puesto que hablar es un acto metafórico, están pobladas de montones de otras que ocupan grados en esa escala que es el discurso; otras tales como rigor y modestia que, a su vez, se podrían seguir ampliando hasta crear un mapa o un dibujo o una imagen o una idea o varias ideas que son una manera de vivir.

La poesía y las prisas están en un constante antagonismo. La primera, ahorra recorridos que sólo ella es capaz de resolver y ofrecer como instrumento. La prisa, pretende dirigir un concierto que no utiliza más notas que las de llegar primero aunque no sabe ni donde ni quién habrá allí, y tal vez después, quiera llegar a donde había comenzado y con la misma prisa y acabará en un laberinto tan inútil como costoso.

¿Hablar para quién? Para que sea posible hablar. Para nadie y para todos, para que sea el lenguaje la categoría de lo humano. Porque en cada palabra inadvertida por el murmullo gigante de los que no quieren hablar, podría estar la clave de lo inatrapable, de lo irrepetible, de lo inmortal.

Pilar García Puerta, 21 de febrero de 2011

“GARANTÍA IMAGINARIA”

2011-02-15T20:13:00.002+01:00

“GARANTÍA IMAGINARIA”

“Los pilares de la Tierra”, fue publicada en 1989, y se convirtió en el mayor best seller de Kent Follett.

En “El placer del texto” Barthes diferencia entre texto de goce o texto de placer.

“Los pilares de la Tierra” creo que es una lectura desde el placer y “El placer del texto” desde el goce. El primero lo leí hace 20 años; fue una lectura muy satisfactoria que terminó cuando llegué al punto final de la última página. El segundo lo empezaré de nuevo.

“Y sin embargo es el ritmo de lo que se lee y de lo que no se lee aquello que construye el placer de los grandes relatos: ¿se ha leído alguna vez a Proust, Balzac o La guerra y la paz palabra por palabra? (…)
Si acepto juzgar un texto según el placer, no puedo permitirme decir: este es bueno, este es malo. Son imposibles entonces los premios, la crítica, pues ésta implica un punto de vista táctico, un uso social y a menudo una garantía imaginaria. (…) “¡Es esto!” (…) “¿Qué significa esto para mí?” (…)

El brío del texto (sin el cual en suma no hay texto) sería su voluntad de goce: allí mismo donde excede la demanda, sobrepasa el murmullo y trata de desbordar, de forzar la liberación de los adjetivos –que son las puertas del lenguaje por donde lo ideológico y lo imaginario penetran en grandes oleadas.

Texto de placer: el que contenta, colma, da euforia; proviene de la cultura, no rompe con ella y está ligado a una práctica confortable de la lectura.

Texto de goce: el que pone en estado de pérdida, desacomoda (tal vez incluso hasta una forma de aburrimiento), hace vacilar los fundamentos históricos, culturales, psicológicos del lector, la congruencia de sus gustos, de sus valores y de sus recuerdos, pone en crisis su relación con el lenguaje.

Aquel que mantiene los dos textos en su campo y en su mano las riendas del placer y del goce es un ser anacrónico, pues participa al mismo tiempo y contradictoriamente en el hedonismo profundo de toda cultura (que penetra en él apaciblemente bajo la forma de un arte de vivir del que forman parte los libros antiguos) y en la destrucción de esa cultura, goza simultáneamente de la consistencia de su yo (es su placer) y de la búsqueda de su pérdida (es su goce). Es un sujeto dos veces escindido, dos veces perverso.“

-Roland Barthes en “El placer del texto"-

* * *

“eso… y eso… y eso… y eso… yo eso…”

2011-02-12T05:33:00.000+01:00

“eso… y eso… y eso… y eso…

yo eso…”

Freud con sus nietos, Ernst y Heinerle,
los hijos de su hija Sofhie en 1920

“(…) yo no puedo ver", un ojo que no suelta la mirada, herido por la mirada,

porque el ojo de la envidia es un ojo desesperado por la mirada (…)”

-Amelia Díez Cuesta-

http://www.extensionuniversitaria.com/num121/p6.htm

Un día entero, un túnel que parecía que no se iba a terminar. Más su noche. Sin recato alguno entra a saco a destruir lo que pilla. Al final me dormí, después de haber salido a la calle a constatar que el aire fresco se lleva también esa clase de miradas.

Después, al despertarme, me vuelvo a preguntar qué estrategia podría seguir para no terminar trabajando para la curia. Entro a facebook y me encuentro con un escrito que sí dispone de otro enfoque a cerca de la mirada.

El bombardeo de ~ destruye metáforas enteras, nombrar esos “signos” como troyanos y decir que invalidan montones de archivos, vuelve a ser atrasar siglos la historia de la humanidad. Yo lo trataba de situar con el ejemplo de que se quiere medir con metros algo que es gaseoso, líquido o que se pertenece al movimiento. También me vino de forma repentina la idea de mediocridad; no existe nada que no esté articulado a algo que sí es importante aún cuando no dé la cara, así que esa mediocridad, puesto que va en oposición al movimiento, la pienso ahora como un estar en medio taponando que nada se mueva. También habla en el escrito que traigo de soporte, de que en una relación dual acaban los dos destruidos. Pero si mis intentos por distanciarme han sido colosales, se han encontrado siempre con una oposición que por lo visto ve en ellos un nuevo acicate para seguir haciendo de obstrucción. No exagero cuando digo que he pasado 24 horas eliminando esos signos uno detrás de otro, al abrir otra vez las carpetas, los vuelvo a ver… el hecho de que esta vez se trate de la imagen de Freud, me viene al pelo a cerca de lo que creo que trata de obstaculizar. Me importa a mí por la distancia de siglos que hay entre la curia y el sujeto de la escritura. Afirmar las palabras ajenas y luego destruirlas, es renegar directísimamente de quién es el que habla. Si se produce un discurso entre escritores, con toda certeza, habrá en él al menos el reconocimiento de que se trata de un trabajo. Pero si la conversación se efectúa entre poderes o entre creencias en poderes, al margen de lo que aparezca o no en los significados de las frases, se está tratando de renegar de lo humano. ~… en términos informáticos, es un avance, pero en términos de lenguaje, está en la prehistoria. Soy yo todas las veces, la que le pongo palabras a algo que es pura compulsión.

Hace unos días había yo intentado abordar este problema desde lo que en la sublimación hace de diferencia respecto a la satisfacción inmediata, diría sin trabajo o diría trabajando desde la curia; estuve señalando algunas frases que al final abandone porque seguramente me topé con más signos, ahora traigo esta:

“La sublimación da cuenta entonces de una forma de real-ización pulsional, en el sentido de poner al descubierto el vacío central que lo real implica a partir del momento en que el significante entra en escena.” –El Sigma-

http://www.elsigma.com/site/detalle.asp?IdContenido=3456

simplemente coloqué en la barra de Google "Función de la escritura” y fue esa la primera página que vi; después llegué a bajar dos seminarios de Lacan, pero ya digo, se trata de detenerme y muchas veces, demasiadas, son demasiado fáciles como `para poder repeler esos ataques. Son fáciles y consiguen lo que se proponen, porque eluden el trabajo. Es decir: no transforman nada.

Yo me siento como una hormiga que tiene que trasladar en su espalda el peso de un elefante con toneladas de comida. Recuerdo que epigrafié en uno de mis libros una cita de Joyce que decía así: “demasiado llenas para hablar”… se refería a las bestias…. “eso… y eso… y eso… y eso… yo eso…”… la frase se completa con dos palabras claves que no se dijeron jamás: “yo quiero eso… y eso… y eso… y eso… yo eso…”… y como no se dijeron, se contuvo en “como no lo quiero decir, lo destruyo”.
Francamente, estoy hablando de mí. Mi idea de escribir hoy sobre esto, se concretó en el pensamiento de que la realidad, cualquier realidad, es una metáfora de todo lo posible. Y ésta a su vez, me llevó a otra que es la de que la realidad es entonces aquello que se elige. Algunas veces, ciertos actos, consiguen imponer realidades aplicando una fuerza que lejos de validarlas ponen de manifiesto sus carencias. Volviendo a las conversaciones entre escritores, en efecto, la mentira no existe:

"La mentira no se opone más que a la mentira. La verdad está siempre a la espera de ser verdad. Toda idea se vuelve mentira en cuanto se la deja estática, en cuanto se da como ejemplar". -Edmond Jabés, “Del Desierto Al Libro” –

Hacer el paripé durante años de que se sabe, de que se dice, y no decir ni mu, esa es la mentira que está debajo de “esto que no se ve”. Un plan tan dislocado que se enuncia como que “para que yo triunfe no puede triunfar ella”. En efecto, también, me veo envuelta en muchas y muchas situaciones que, de no haber tenido claro qué es lo que quiero, hace ya tiempo que hubiese desistido de pelear porque escribir y pelear son actos completamente diferentes.

De lo que sí he desistido, es de creer que alguna vez entenderá lo interminablemente absurdo que hay en esas afirmaciones. Se dice que lo que enferma o no, es la manera de renunciar; a mí me es a veces insoportablemente doloroso tener que abandonar esas metáforas… mis fotos, al igual que las palabras con las que cuento lo que en ellas veo, son metáforas y eso es lo que se empeña en destruir. Antes de ser capaz de escribir Mutari In Alitem, me sentía incapaz de mirar una foto. Fue al leer La Cámara Lúcida, cuando vestí esas fotografías de montones y más montones de palabras. Estaba diseccionando el otro día trozos de suelo, figuras fantasmáticas, escenarios en suma que eran también un lenguaje, el mío. Y cuando digo lenguaje, es con todas y cada una de las elaboraciones que indica Freud en la Interpretación de los sueños, con todo ese telar en el que –decía magistralmente- si se mueve un solo hilo, todos los otros hilos se trastocan. Dice también Freud que el placer que se obtiene de la escritura es inmediato en el sentido de que es un placer preliminar. Que hace un ahorro de energía que es el equivalente a siglos de construcciones de toda la humanidad.

Se me ocurre que el amor no es ciego, que la ciega es la envidia. Es insultante venir aquí a sustrer lo que habita estrictamente en mi memoria; es insultante para la posibilidad de cualquier inteligencia que se pudiese producir bajo otras circunstancias, bajo otra manera de conversar.

12 de febrero de 2011

UN PRODUCTO

2011-02-06T19:04:00.000+01:00

UN PRODUCTO

Vladimir Kush

Se escribe con palabras, pero a las palabras no se accede con ellas mismas, hay eso que se le puede llamar materia prima, para obtener ciertos resultados, es necesaria cierta materia prima. También la manera de trabajar esa materia da diferentes resultados. Las palabras son a su vez materia para obtener un producto, de tales palabras se obtienen tales otras. Lo que se puede leer con un determinado acervo de palabras, no es en sí el lenguaje, es lenguaje todo lo que se puede traducir a palabras aunque no se traduzca.

enero de 2011

REALIZA

2011-01-22T04:38:00.001+01:00

POEMAS DEL DÍA

POEMA EDITADO
Madrid, 21-01-11

PREGUNTAS ADIOSES

REENCUENTROS

The Hill of Montmartre with Quarry, Van Gogh

De vez en cuando aún te das vuelta y esperas ese gesto
que ponga las cosas en su lugar,
cuando todo lugar es siempre otro y otras las cosas,
otra manera de decir, otra manera de entrar al bar
España, junto a la bahía, donde los viejos huelen
a invierno y a alcoholes bebidos lentamente, por
costumbre, y la salud de los que quedan.

Enfrente están las montañas que retienen un poco de
mar para que recalen los pescadores y bajen a tierra
plateados por un sueño de escamas huidizas,
pero los barcos volverán a zarpar de madrugada, aunque
se cuelen con el viento olores fuertes aún adheridos
a las ropas o a las mantas de la cama o al crujir de
la madera como si pasos fuesen que ya no son, ni
siquiera nuestros pasos, atrás, atrás, a la distancia.

De vez en cuando te das vuelta, sí, pero es un vicio, una
manera de ser que irá cambiando, o no, pero qué
importa:
a medida que entres en el pueblo, verás que nadie te
pregunta nada.

ALBERTO SZPUNBERG
Argentina-1940
De “Luces que a lo lejos”

REALIZA

Afirmar o negar: dos maneras distintas de detener el sentido. La frase es otra cosa. También es eso mismo esta afirmación, todo lo es. Todo menos lo que consigue permanecer camuflado: la sugerencia. Aunque es cierto que, sin afirmar o negar, no habría ninguna clase de orden desde el cual poder dar paso a sugerir. Lo consumado no me produce ninguna clase de emoción. Hasta es posible que traer este poema sea una manera envidiosa de acogotarlo.

“… a medida que entres en el pueblo, verás que nadie te
pregunta nada.”:

en la primera lectura me impactó, es decir, me lleva a sitios familiares: estaba en mí. Estaba ya antes de haberlo leído, pero la forma, lo exterior según los métricos de la poesía, es lo que me trae la novedad, el impacto. La forma es entonces el poema en sí. No me dice que sea real, no me permite olvidarme de que es un poema y no ese trozo de la vida que está evocando; pero tampoco me dice que ese trozo de vida no esté siendo, en presente, en el momento de ir leyéndolo; en el verso final, borra definitivamente la certeza igual que borra la “sólo sugerencia”, diría que lo que le roba a la una se lo suma a la otra y al revés: ambas, mentira o verdad, dejan de serlo. Tal como estuve leyendo anoche, realidades simultáneas, sin mentira ni verdad, todo posibles. Del mismo modo lo podría decir si lo que hubiese traído hubiera sido mediante las palabras posible e imposible.

Podría ser envidia porque al explicarlo hago eso mismo que es afirmar o negar, me quiero apropiar de algún sentido, es eso racionalizar. Más si lo hago evidente, también es otra cosa. Porque jamás podría decir lo que esté diciendo. Y sin embargo, no estoy hablando de ambigüedad, la emoción es en todos los casos verdadera. Claro que, para serlo, se tiene que dejar vapulear por otra cosa que ella misma. Y al tiempo que eso es así, tiene que pelear (metafóricamente) por ser quien dice ser, tiene que creerse lo que siente. No son ambigüedades, son leyes fijas cuya apariencia es parecer ser y parecer no ser. En el verso final, afirma que algo no pasará, pero lo dice de tal forma que hace presente lo que era pasado. No había nombrado que cuando se entraba el pueblo le saludaban, así que lo acaba de inaugurar en el momento mismo en el que se despide de ello. Acaba de entrar. Está ahora entrando en ese pueblo y le saludan, y cuando piensa en que algún futuro ya nadie le volverá a señalar, transforma esos saludos en algo trascendente. Si por torpeza o por deseos de imitar se le echan demasiadas palabras a las que sean el verso final (puesto que es el caso), se estarían diciendo muchas cosas, tal vez más, mejores y más y más, pero no esa, no la que toca, golpea, atañe. En el momento en el que atrapo ese sentido, el sentido se va, el deseo comienza, vuelve a empezar a la búsqueda de otro sentido, ya que no era más que una sugerencia.

El apasionamiento necesario para haber finalizado en todos tantos puntos donde el poema termina y evidencia que eso era un poema, es lo que se llama vértigo. En el caso de este poeta y de estos poemas (tres) que están llegando a mi correo, en los tres he encontrado esta misma manera de diluir a tal punto los sentidos supuestos, que no los he eliminado, siguen allí. En el del día 19 decía así:

“…“Cerrá las ventanas, que entra fresco”, dice ella, pero
ella tampoco ha venido,…”

Y no es la misma forma aunque también lo es, hay siempre algo diferente que se escapa, que no se deja atrapar. En apariencia, en ambos, el verso último del primer poema y en estos dos versos últimos, lo que le hace a la forma son dos figuras retóricas que se conocen como paradoja y antítesis y no sé en qué medida es la una y en qué medida es la otra ya que las dos pertenecen al campo del discurso pero el poema va más allá y tiene licencia para jugar con ellas mezclándolas, contrarrestándolas, difuminándolas, etc. tal vez sea eso lo que produce diferencia cuando, apartándose de los análisis gramaticales, la poesía altera la sintaxis y abarca lo que no está visible en las frases; en los últimos versos, no es sólo que es incompatible decir y no decir o estar pero no estar, lo que golpea, es otra antítesis que, incluso, deshace la paradoja formal: lo dice y no ha venido para decirlo (antítesis) y lo dice precisamente porque no ha venido, ¿por qué?... porque no está hablando de decir nada ni de ventanas, sino de la ausencia. Está presentificando la ausencia, la cual, sólo es posible si es ella misma, lo es porque no está. En un discurso no poético, aparece la paradoja u oposición de ideas, pero carece de emoción que es lo que el poema realiza. Lo que quiere decir, no lo dice.

Así es como es imprescindible extraer de la realidad, de las realidades, justo las capas no visible para decir de ellas su verdad. no se trata ni de mentiras ni de verdad ni de esconder o mostrar, es algo muchísimo más sutil, no puede ser deliberado; esto que estoy diciendo, por supuesto que no es un poema, para que lo pudiera ser, me tendría que abandonar a algo desconocido. Por eso dije que era una envidia, tampoco porque lo sea de verdad, sino en una manera de sustituir el no poema que es por el “de menos” que está presente en la envidia.
O incluso sea una escusa para volver a leer esos dos versos. No puedo decir: “no puedo” sin que se haga indecible lo que digo, para decir “no puedo”, tendría que decir otra cosa que ocupara el espacio de lo que no puedo decir. Porque hablar (o escribirlo) no es un no poder pero tampoco es lo vivido, hay una barrera infranqueable como una ley que me obliga a acatar y, a cambio, me concede toda esa libertad.

21 de enero de 12011

“EL MITO”

2010-12-29T20:40:00.001+01:00

“EL MITO”

Podrías caer sobre mí como un cortejo de sombras,
encaramarte a mi cara y moldear con este rictus
una plegaria,
someterme a tu vieja voluntad,
descolgarte por mis nervios
en pirámides interminables.
Podrías llegar a vislumbrar
la congoja de ser inapelable,
esconderte en el último alegato
de los que no tienen perdón,
urdir ejércitos de polvo como un héroe demente.

Puedes hacerte o deshacerte

como un ídolo de barro:

no existes ya.

Podría construirte un arrebato,
una vacilación,
una vida que acate tu desaparición
y te deponga...
Pero prefiero que seas el bárbaro soporte
de un universo falible,
la pena cosida de tus pies,
la violencia de tu serenidad
y tu evidencia.

en "A Golpe de Lluvia"

PJ Harvey-The Darker Days

2010-12-06T01:40:00.000+01:00

PJ Harvey,

The Darker Days

Pink Martini - Tempo Perdido (Lagrimas)

2010-12-04T04:13:00.000+01:00

Pink Martini,

Tempo Perdido (Lagrimas)

VERDADES COMO CHURROS

2010-11-26T12:45:00.000+01:00

VERDADES COMO CHURROS

“El significante S1 representa al sujeto para otro significante S2.

Se necesitan dos significantes para representar al sujeto.”

-psicoabisal-

Recuerdo el día que dejé un comentario en ese post y la tremenda dificultad que era para mí expresar lo que sentía y bajo la certeza de que sería allí el único lugar en el que me podría hacerme entender.

Recuerdo mi segundo comentario en el que no corregí las letras mayúsculas que, si bien no habían sido deliberadas, sí sé que no las corregí.

Y recuerdo cómo, al leer “esa es una forma, hoy otras”, no titubeé en afirmar…

Hoy lo he vuelto a leer entero con comentarios incluidos. Las ideas suscitadas son varias, muchas para exponerlas allí. El epígrafe que traigo viene a contener la clave del por qué sólo podía ser esa manera. En realidad, no dije ninguna (manera), no una, sino ninguna; lo universal era que para quién el suyo es el único y el verdadero. Tal como pude exponer lo que quería decir, faltaba ese S2; yo, de manera consciente, lo tuve que omitir, deformar mi comentario hasta que fuera en acorde a lo que allí se exponía. El post está muy bien, como todos los de ese blog, pero mi intervención se trataba de que las tales huellas falsamente falsas, me estaban engullendo a mí. Así que ese “mí” no podía ser uno entre otros, sino una necesidad de afirmación absoluta. De ahí el tono sentencioso, las mayúsculas no corregidas, y la reafirmación en mi segunda intervención.

No me preocupa en la actualidad mostrar lo que aquel día no me era posible, lo que sí me sugiere esta segunda lectura, es que, en todas y cada una de las conversaciones, se produce algo así.

En ese mismo blog, he visto detractores del psicoanálisis tajantes y además sin argumentos. Y he visto la calma con la que la dueña del blog ha ido respondiendo a todos y cada uno de ellos sin salirse ni un ápice de su función. Algo admirable y educativo. Yo carezco de esa ecuanimidad y sobre todo carezco de las respuestas suficientes como para no caer del lado de las preguntas conspicuas; pero más sobre todo aún, carezco de las condiciones necesarias para permanecer afuera de esos comentarios insidiosos. No importa, para mí es enriquecedor saber que hay otros que sí pueden algo que yo no puedo. Me demuestra que yo podría si hiciese lo necesario.

Se toma el psicoanálisis como algo opcional y a debatir; por “suerte” para mí, entendí a tiempo que entrar a discutir ideologías, te pone adentro de ellas; lo entendí aunque no sea capaz de llevarlo a la práctica. Una ciencia del sujeto, no puede ser debatible más que bajo la presencia de ideas que incluyan al sujeto. Y todo lo que se parapetó allí fue desde el lado de las ciencias (supuestas) como al margen de ese mismo sujeto. Neurología o psicología no dicen nada a cerca del hombre que hace… “si en lugar de rehuir pasar por debajo de una escalera, te enfrentas a ese temor, lo superas… si en lugar de conducir demasiado deprisa lo haces más despacio, tendrás menos accidentes… si en vez de elegir mujeres conflictivas eliges otras más de acuerdo con tu forma de vida, serás más feliz…”

Y así una lista interminables de actuaciones condicionadas; y para qué decir cuando se trata de conformaciones físicas (orgánicas) y la mirada maniquea de esa misma manera de entender lo científico. Resulta que, ese mismo hombre inteligente, capaz de sufrir o capaz de ser feliz, capaz de discernir (cuando puede), capaz de proyectar grandes obras, es incapaz en demasiadas ocasiones de cuidar de sí mismo o de aquello que dice amar.

No en vano, la primera clase de esos lectores de Freud, se llama clase de “ruptura”. Quitarse del medio… incluso, o sobre todo; que los significados no sean significantes, representantes veraces del quién habla, viene a decir que no queda dicho en ninguna de las adjetivaciones que las ideologías proponen el asunto en sí. Se forman auténticas cacofonías, verdaderos discursos ocluyentes e inabordables. El arte de la retórica es el arte de mentir. A todo se le llama discurso y lo es, pero un discurso no es una verdad ni tampoco una mentira, sino según qué discurso, funda qué ideas. Mismamente, esos discursos cacofónicos, reparten mentiras o verdades como churros. Cierto es que es imprescindible la credibilidad, “la ilusión de verdad”, pero no como oposición a una “certeza de mentira”, sino en ese mismo descentramiento imprescindible donde se sabe, se tiene que partir, de que “la verdad habla pero no dice la verdad” (otra frase clave que leí en ese mismo blog). Así que es verdad que la mentira no existe, existe el deseo de mentir, la intención de mentir, el acto que quiso engañar, y todo eso, es una verdad. Quitarse del medio, es conceder hegemonía al lenguaje: ser hablados.

Egocentrismo, egoísmo, vanidades, son palabras en sí mismas sediciosas, no dicen la verdad. No apuntan a ninguna verdad y, si la mentira no existe, son tapones, puros tapones. Y tratar de detener la irrenunciabilidad al lenguaje con tapones, es, como mínimo, una estupidez. Cuando el discurso a cerca de la verdad, de la propia verdad, se pone en marcha, nada ni nadie lo va a poder detener. De que transcurra por un curso donde vaya fluido, regando la vegetación que encuentre por su camino o que abra socavones, zanjas, o inundaciones, habrá sido ese hablante oculto en sus mismas palabras, el único ejecutor. La fe en el egoísmo o la vanidad, dan señas de un imperativo moral, de una torpe descripción de la distribución de aquello que se llama psiquismo que no está en los actos ni en las decisiones que se tomen en la vida, sino que son efecto de él.

26 de noviembre de 2010

Boot Randolph,

"Smoke gets in your eyes"

Kirsten Flagstad - Grieg Solvieg's Song from Peer Gynt (1929)

2010-11-18T00:14:00.000+01:00

Kirsten Flagstad - Grieg

Solvieg's Song

from Peer Gynt (1929)

George Enescu - Rapsodia Romana (op.2)

2010-11-17T22:21:00.000+01:00

George Enescu,

Rapsodia Romana (op.2)

Alfred Schnittke, Suite in the old style - Minuet

2010-11-17T21:44:00.000+01:00

Alfred Schnittke,

Suite in the old style - Minuet

Barbara Bonney Geoffrey Parsons "Auf dem Wasser zu singen" Franz Schubert

2010-11-13T19:39:00.000+01:00

Barbara Bonney

Geoffrey Parsons

"Auf dem Wasser zu singen"

Franz Schubert

Maria Callas, Ave Maria dall'Otello

2010-11-13T19:13:00.000+01:00

Maria Callas,

Ave Maria dall'Otello

"Ave Maria", Barbara Bonney Opera, Franz Schubert

2010-11-13T18:56:00.000+01:00

"Ave Maria"

Barbara Bonney Opera,

Franz Schubert

Timi Yuro "Just Say I Love Him

2010-11-13T18:01:00.000+01:00

Timi Yuro

"Just Say I Love Him"

Edmond Jabès, “EL LIBRO DE LOS MÁRGENES I”...(págs. 16, 17, 18)

2010-11-13T11:24:00.001+01:00

Edmond Jabès,

“EL LIBRO DE LOS MÁRGENES I”

...(págs. 16, 17, 18)

LO NEUTRO

“A través de sus largas y frecuentes digresiones, de lo desconocido a lo más conocido, cómo no ver a la voluntad de lo neutro mantenerse prudentemente al margen, en el legítimo temor de dejarse tomar por algo en lo que se convertiría demasiado pronto: la llave de lo real.”

(…)

    “Nada de neutralidad para las imágenes indecisas.
    La media luz es no existencia.

    Oh llave de anilla sólida de espacio, con dientes desconocidos, con muescas de infinito…

    Una existencia en la no existencia como una navaja.
    Lo neutro corta.

(pág.16)

    “La irrealidad de lo real es, a veces, realidad abusiva de lo neutro.

    El libro tiene, como llave, lo neutro; lo claro real.

    Lo que nos liga es lo que pasa por lo que nos desliga: una sed de neutralidad.

    Lo neutro es extrema temeridad del nombre, su libertad liberada.

    ¿Quién contará el calor del grano de arena o su nocturna frescura? Son variaciones diarias de temperatura de lo neutro”

(pág. 17)

    “Frío, dentro del frío; ardiente, ante el fuego, lo neutro sobrevive al segundo.”

(pág.18)

    “Denominaremos neutro, a partir de ahora, al apartamiento de lo nulo.”

(pág.20)

Solveigs Sang

- Solveig's Song -

Barbara Bonney

Edmond Jabès, "El pequeño libro de la subversión fuera de sospecha"

2010-11-06T06:21:00.000+01:00

Edmond Jabès,

"El pequeño libro

de la subversión

fuera de sospecha"

"La relación con el libro es primero pasional. Creer en el libro sólo sería esperar con todas nuestras fuerzas ser amado por él, tanto como él es amado por nosotros. Amar las palabras es también amarlas en su relación con las demás palabras. Entonces, lo que escribimos tiene la dulzura o la violencia de las palabras que nos unen."

-Edmond Jabès-

Dvorak

Songs My Mother Taught Me

EDMND JABÈS Del libro "Un extranjero con, bajo el brazo, un libro de pequeño formato"

2010-11-05T19:29:00.000+01:00

EDMOND JABÈS,

"Un extranjero con, bajo el brazo,

un libro de pequeño formato"

"Abandoné una tierra que no era la mía
por otra que tampoco lo es.
Me refugié en un vocablo de tinta, cuyo espacio es el libro;
palabra de ningún lugar, al ser la palabra oscura del desierto.
No me resguardé por la noche.
No me protegí del sol.
Caminé desnudo.
De donde venía ya no tenía sentido.
Hacia donde iba no le preocupaba a nadie.
Aire, os digo, aire.
Y un poco de arena en el aire."

Dvorak

Songs My Mother Taught Me

Edmond Jabès, "La rosa de Jericó", "Libro de las preguntas"

2010-11-01T21:59:00.000+01:00

Edmond Jabès

"La rosa de Jericó",

"Libro de las preguntas"

Pongan a secar el húmedo libro.
Volverá a florecer por sus vocablos.
REB AYUM
«¡Huelan mi libro!», gritaba Reb Hamán,
«¿verdad que tiene el eterno perfume de las rosas?»

El grano de arena dijo a la naranja: «Llevaba el fruto en mi seno».
La naranja le respondió: «El mar se retiró mientras tú dormías.
¿Te encuentras más solo sin el grano de sal, tu sosía?
El agua dulce me ha devuelto a ti».

Y el último en llegar dijo:
«Tierra en la que reconozco mi forma de andar,
en la que mis pasos han esperado a mis pasos.
Tierra de la palabra asfixiada, revelada,
presa de la mirada y de las manos promovidas.
Tierra de la paciencia y del naranjo,
del precio de la paz y del peso de la esperanza.
Tierra que me vuelve a ver y hasta la cual he vagado,
sin saber que iba a ella, a mí mismo.»(...)

Dvorak

Songs My Mother Taught Me

NI AMOR NI ODIO

2010-10-29T21:42:00.000+02:00

NI AMOR NI ODIO

Partan, dice LACAN, “de la idea del malentendido fundamental".

Diría que “Hablar es sopesar y delimitar, la palabra es una elección entre la muerte y la vida." -Franz kafka-

Diría que: Hablar es encontrar un sitio posible entre lo frío y vasto mundo de ese “Otro” inabarcable y ese infierno que lo sería si le dejaran dominar que es “lo real”; a mitad de camino en ese “otro” tan pequeñito como abordable que es lo conocido por “el imaginario” pero que ni siquiera es si no se da articulado en su justa medida a los otros dos. No hablar, es irse a vivir… pero donde un gigante es muy capaz de engullirnos o donde otro gigante que ya habitaba donde nosotros aún no sabíamos hablar.

Y en tanto, estamos en la tarea de escribir, tan diferente a la de los que eligieron una de esas opciones anteriores que se empeñan en que no sea posible más que su mundo de gigantes; cuando se decepcionen de construir apariencias repletas encontrarán con que lo único que estuvieron levantando, fueron sus propias cárceles.

4 de noviembre de 2010

Elvis

Yesterday

When I Was Young

TRAICIÓN

2010-10-29T21:27:00.000+02:00

Técnicamente, es traición renegar con dichos o acciones (sean éstas voluntarias o involuntarias), un compromiso de lealtad hacia una idea, asociación, o grupo de pertenencia.

-WIKIPEDIA-

“Hay puñales en las sonrisas de los hombres; cuanto más cercanos son, más sangrientos.”

-William Shakespeare-

“Con ciertas personas vale más ser traicionado que desconfiar.”

-Arthur Schopenhauer-

“Los temores, las sospechas, la frialdad, la reserva, el odio, la traición, se esconden frecuentemente bajo ese velo uniforme y pérfido de la cortesía.”

-Jean Jacques Rousseau-

“La traición, aun soñada, es detestable.”

-Félix María Samaniego-

“Nuestro ánimo se inclina a confiar en aquellos a quienes no conocemos por esta razón: porque todavía no nos han traicionado.”

-Samuel Johnson-

“Es que no hay buena revolución que no sea traicionada, sólo las malas revoluciones no se traicionan a sí mismas...”

-Carlos Fuentes-

“La traición supone una cobardía y una depravación detestable.”

-Barón De Holbach-

Soltar y soltar y soltar y coger y coger y coger y así igual en invierno que en verano, de noche o de día, como quien ha encontrado su renta vitalicia y te estudia y te escudriña para coger y soltarlo mejor y más y lo que es sí es no y lo que era no era sí y así eterna y fielmente como si hubiera sido invitado y lo pasado es lo presente y lo que no era sí fue y lo que no dijiste sí dijiste y lo demás será como le dé la gana, pero qué fidelidad a ser traidor.

Un traidor vigente, sin fecha de caducidad para que no se acabe el placer de traicionar y renegarlo todo en cuatro palabras o en cien pero que no suenen a estar y estar y estar y ni dejar de estar para poder renegar de estar y más estar como una renta vitalicia.

Con su regla canija te cierra todos los pasos tercamente, astutamente, traidoramente porque no es verdad que nadie le invitara a estar de acuerdo sino todo lo contrario a llevarse sus desacuerdos al quinto o séptimo infierno de una maldita vez.

Basta con la definición, lo que no basta es la repetición en que se vuelve a hacer siempre la misma escena. Cuanto mayor es el atosigar con el que estar y estar y estar, mayor es traicionar, no a mí que detesto esa cosa de coger y coger y soltar y soltar, sino a lo que recoge y coge y suelta y resuelta, del que estar y coger, es en sí mismo, lo que hay para traicionar.

Qué tontería sería todo esto si no fuera porque ¡qué empeño en hacerme su pared! Nada más útil que fabricarse un enemigo a fuerza de invadir y coger y coger y coger, dejar el esqueleto de tanto y todo y luego suelta y suelta y suelta, de tal manera siempre así que cuando de repente, se hace el desconocido, resultó que era traidor, no a mí, sino a su mecanismo de coger y coger y soltar y soltar.

Charles Aznavour

YESTERDAY

when I was young

MADREDEUS - Haja o Que Houver (video oficial)

2010-10-23T02:35:00.000+02:00

MADREDEUS

(video oficial) (video oficial)

Haja o Que Houver

EL DÍA DEL MERCADO

2010-10-21T23:45:00.000+02:00

EL DÍA DEL MERCADO

“Cada uno de nosotros posee más virtudes de lo que se cree, pero sólo el éxito las pone de relieve, quizás porque entonces se espera que dejemos de manifestarlas. Los seres humanos confiesan sus debilidades cuando se asombran de que un amo del mundo no sea de una estúpida indolencia, presunción o crueldad.”

-Marguerite Yourcernar, "Memorias de Adriano"-

Cinco minutos se tarda desde mi casa a una galería de alimentación a la que voy con frecuencia; se puede llegar en unos tres y también se puede tardar casi diez si vas despacito. Yo me acuerdo de un día que me distraje pensando en algo relacionado con las verduras o quizás con la cena, debieron transcurrir unos dos minutos, cuatro tal vez, y años según la sensación que tuve cuando volví de donde me había ido a pensar.

Al regresar, como si de verdad me hubiera materializado corporalmente en otro tiempo y en otro espacio, uno de los pensamientos con los que convivo asiduamente me pareció nítido y develador; yo no pude engarzarlo a palabra alguna y se quedó persistente en mi memoria. Esta mañana recuerdo ese epígrafe de Las Memorias de Adriano y me doy cuenta de que contiene aquel pensamiento. De libros enteros no suelo recordar a veces ni el autor, son frases como ésta las que se quedan fijadas; varias frases que se archivaron dan así testimonio de si leí o qué libro leí. Éste en particular, se trata de un ejemplar que conservo desde la época del colegio, las hojas están de un color amarillento y llenas de subrayados a lápiz, mas no podría haber dicho de qué se trataba la obra excepto por un par de características que con el tiempo se han convertido en casi otras: era una escritura minuciosa, amplia, repleta de detalles; pero lo que más me llamó la atención, fue una manera entre dulce e irónica de ir desmenuzando con pensamientos tanto al personaje principal, Adriano, como sus actos. En la lectura de ahora, observo lo mismo pero con una dimensión más Histórica, busco qué realidad hay detrás de esas páginas y me parece que la ironía y la dulzura son la mirada de Marguerite Yourcernar como un perdón encarnado en el personaje de este emperador respecto a los hábitos de conquistar y matar tan arraigados en Roma. Adriano, en efecto, frenó ese afán desmedido, aún así los hechos previos a su ascenso al poder no quedarían justificados sin esa mirada minuciosa, la Historia se vería reducida a sucesiones y construcciones en piedra que, por otra parte, o justamente por lo mismo, eran esclavos los que las realizaban.*

La parte de la novela en la que, creo, se encuentran esas palabras, es en el paso de Adriano al poder, donde “se desocupa ya (lo había estado deseando)de sí mismo”; más allá de las diferencias con cualquier otra persona, se pone de manifiesto un por qué vital, trascendente, y es el que le otorga la fuerza a esa frase. Son dos, en realidad son dos articuladas entre ellas; sin éxito hay un sí mismo irreductible que a veces tiene que mantenerse alerta toda una vida llevando esa vida a ser una más, y este es el caso la de la mayoría. Es a través de posiciones de la única manera que, para ellos y para la Historia, se sabe sus “virtudes” o de su falta de ellas. Y es en este punto exacto donde el día del mercado me sorprendió mi conclusión. “Yo no habría hecho eso”… a la luz de una suposición desaparecían los hierros de la raquítica realidad.

La inmediatez de la imagen y la efectividad de la inversión, no me fueron posibles representarlas en palabras, pasó al acervo de sensaciones indescifradas con toda la carga de lo no dicho; como si hubiera girado un calidoscopio que vuelve, por la ley de la gravedad, luego a la misma posición pero habiendo advertido de la relatividad de las leyes de la física y quedándose el instante grabado en un calco lo suficientemente poroso como para haber transformado una estética. Pocas cosas tiene la fuerza de la belleza; ninguna filosofía o ninguna realidad es más perdurable que aquello que nos reporta, en una sóla imagen, todo un universo salvado de sí mismo y de su insondable complejidad. Un cambio de posición puede ser la frontera entre lo posible y lo imposible trastocados los dos por una imagen, por una pequeña conjugación de formas elegidas entre millones de ellas.

* En el video que acompaña este escrito dicen que el Puente de Adriano lo construyeron soldados especializados a tal efecto. En cualquier caso, la esclavitud en Roma fue un hecho y a gran escala.

21 de octubre de 2010

EL MURO DE ADRIANO

Chris Connor - Make the world go away - Elvis Tribute

2010-10-19T22:29:00.000+02:00

Chris Connor

Make the world go away

Elvis Tribute

Chris Connor - Elvis Tribute duet - The Wonder of you

2010-10-19T22:04:00.000+02:00

Chris Connor - Elvis Tribute duet

The Wonder of you

CERTIFICADO DE PRESENCIA

2010-10-19T01:12:00.000+02:00

CERTIFICADO

PRESENCIA

“La admiración por un gran pasaje de poesía no
lo es nunca por su sorprendente maestría,
sino por la novedad del descubrimiento que contiene.
Aunque sintamos un pálpito de alegría al encontrar
un adjetivo acoplado con acierto a un sustantivo,
que jamás se habían visto juntos, no es asombro
ante la elegancia de la cosa, ante la prontitud del ingenio,
ante la habilidad técnica del poeta lo que nos conmueve,
sino maravilla ante la nueva realidad puesta de manifiesto.”

-Cesare Pavese, El Oficio De Vivir-

Hay veces, como ahora, que es absolutamente necesario que me ausente. Otras veces también lo es, incluso mucho más, pero estas veces es cuando se ha hecho piedra la piedra; el tiempo, tiempo; la palabra, palabra; y el ahora no necesita más que, al abrir la puerta, confundir otra vez un rincón con lo que luego será una idea de él, confundirlo todo estrepitosamente de inmediato.

Porque ahora hablar se ha convertido en un enemigo que separa las cosas de ellas mismas. Y los sonidos para que sean las cosas entonces dependen de frases que nunca se saben pronunciar, casi milagros, disparaderos que se colocan en los lugares más distraídos de donde se supone que están. Cuesta olvidos enteros volverlas a mostrar tal como son, tal como siguen estando, salvarlas de esa multitud que llamamos memoria.

16 de octubre de 2010

The Scene Ronimb - Wim Mertens

2010-10-18T03:31:00.000+02:00

The Scene Ronimb

Wim Mertens

"LA ULTIMA COPA" LEONARDO FAVIO

2010-10-10T14:15:00.000+02:00

"LA ULTIMA COPA"

LEONARDO FAVIO

TU VIDA ENTERA

2010-10-08T16:20:00.000+02:00

TU VIDA ENTERA

Hubo un poeta, vivió allí, estuvo en un sitio, se llamaba así, ¿fue feliz o no fue feliz? Para el que lee, ese poeta fue un hombre grande, envidiable, tenía esa manera de decir las cosas que las hacía palpables, te permite a ti ahora vivir lo que él vivió cuando lo describía, con tal realismo, que se te anegan los ojos al recordar todo un campo que había desaparecido ante ti y él te lo pone de nuevo en presente. Tu vida entera se pueden moldear por esas palabras separadas por años, kilómetros o siglos, ¿cómo lo hizo? Las teorías son vastedades repletas de arena, no debe ser allí donde se hace el milagro, ellas estudian el milagro.

Aprenderte bien esas combinaciones magistrales, las más pequeñas que contienen los recovecos desde donde jugabas o a donde quieres ir, no te sirve… son sólo puertas que te muestran la entrada a un país ignoto y a cuyo viaje no acuden guías, o encuentras el camino o no podrás llegar; los lugares no existen, no permanecen ni en tu memoria; cualquier paisaje los despierta y al ir a tocarlos desaparecen, se desvanecen, dejan de hacerte fiel y devoto de tus sentidos, cualquier olor de ahí afuera amenaza con levantar todo el país o volverlo a sumergir, cualquier leve aleteo de una hoja puede mover todo el espacio y entrar por tu nariz hasta que se abre la puerta por la que la vainilla se pone delante de tus ojos y mueves la cuchara y eso te afirma con toda clase de certeza que estás viviendo en un mes de junio y que es el calendario el que es extraño y se equivoca.

Una palabra puede ser dinamita y dilapidar todo el entorno hecho de sutilezas o puede crear en un momento la inmensidad; como se sabe, combinaciones de pura hebra de plata meticulosamente colocadas una sobre las otras a modo de telar. La sugestión es fulminante, casi un delirio, se modifica el brillo de tus ojos, tu voz, la piel, el grosor de los muros o el material del que están hechos. El baile es con las palabras donde el espacio y del tiempo se arrancan de sus paredes.

29 de septiembre de 2010

Manhã De Carnaval

B-Tribe, Love

2010-10-03T18:41:00.000+02:00

B-Tribe

Love

EDMOND JABÈS, "LECTURA,", "EL LIBRO DE LOS MÁRGENES I"...(pág.13)

2010-10-03T17:43:00.000+02:00

EDMOND JABÈS,

"LECTURA"

...(pág.13)

"EL LIBRO DE LOS MÁRGENES I"

    “El escritor no está libre de su escritura más que por el uso que hace de ella; es decir, por su propia lectura. Como si escribir tuviera por meta, en suma, instaurar la lectura de lo que acabará por escribirse, a partir de lo que ha sido escrito.

    Por otro lado, lo que ha sido escrito, al no ser leído más que cuando se escribe, es constantemente modificado por la escritura.

    El libro se escribe dándose a leer tal como será.

    La palabra escrita introduce la lectura; es lo que, para empezar, la distingue de la palabra pronunciada. Lo escrito no sustituye a lo dicho para fijarlo o formularlo mejor; sino, al contrario, para gozar de su fragmentación exponiéndolo a la lectura de cada una de sus partes, en sus estados diversos o a sus diferentes niveles de sentido.
Es el ojo quien desencadena la verdadera pregunta, la pregunta de las mil preguntas que dormitan en la letra, y no en el oído.”

    “Un mal libro no es, quizás, más que un libro mal leído por su autor.”

(pag.13)

Athena

George Skaroulis

Edmond Jabès, “EL LIBRO DE LOS MÁRGENES I”... (pág. 14)

2010-10-03T17:29:00.000+02:00

Edmond Jabès,

“EL LIBRO DE LOS MÁRGENES I”

...(pag 14)

“El libro es la totalidad insostenible. Escribo como quien labra en parcelas.

La escritura es lo que nos pone en palabras para integrarnos en su movimiento. A partir de ahora, ningún ser nos servirá.”

(pag 14)

George Skaroulis

Return to Patmos

LA MEMORIA

2010-10-01T04:17:00.000+02:00

LA MEMORIA

Dice Barthes en La Cámara Lúcida que la fotografía es un certificado de presencia y dice también que “la fotografía llena con fuerza la vista, en ella nada puede ser rechazado ni transformado”.

Las fotos que tengo, las que considero una riqueza tener, son todavía inmensamente mayores que las posibilidades de mis palabras; no sé si lo que dice Barhes será verdad, al principio me resistí a creerlo incluso tomándole a él a lo largo de todo su libro como un perfecto aliado, pero con el transcurso de los días voy sintiendo que cada vez se me parece más verdad.

Queda algo indecible entre lo que veo allí, que es lo que siento, y lo que soy capaz de pronunciar. Pero hay algo más: en cuanto dejo de mirar las fotos, cualquiera de ellas, lo que es todo un paisaje, en efecto de presencia, se desvanece. He llegado a intentar hacer experimentos raros, pero por poco que desviara la vista de las imágenes, se convertían en pasado.
Un domingo por la tarde, se hizo sensible la presencia de la muerte en el recorrido que estaba haciendo a través de esos lugares; era un sentimiento de dolor agudo, de impotencia más grande todavía que mi deseo de volver, me resultó terrible ir a encontrarme con toda esa verdad que caí en un estado de tristeza que no desapareció en todo el día. Hoy, por miedo a destrozar mi vehículo para volver, no he querido escribir estas palabras junto a las dos páginas que abrí con fotos y citas de Barthes y también algo de poesía. Incluso con la insistencia de la muerte, esta otra página gana al traer esto aquí. No sólo con las fotografías ocurre el milagro; hay imágenes, olores, determinadas formas de la luz, montones de cosas aunque en absoluto cualquiera permite que reaparezca, pero siempre tiene la habilidad de desaparecer demasiado veloz, apenas permitiendo olvidar el presente repleto de certezas, espacios, galaxias enteras en las que no deseo estar. He llegado a pensar que no podré jamás relatar, pretender la sucesión de las palabras con lo vivido, es imposible, pero es que yo no quiero una prosa superior, sino algo que borre las borraduras; quizás tenga que abandonar miles de días para poderme creer lo que diga.

De momento sé que me he rebelado todas las veces contra la palabra recuerdo en relación a las fotografías porque, siendo como lo son ese certificado de presencia, llamar recuerdo a lo que se levanta sin que ni un solo signo concilie el antes y el ahora, es como poco una frivolidad; yendo por cualquier parte donde recuerdes, la ausencia de un ser querido, su muerte ya, más que permitirte añorar, lo que hace es asentarte en la realidad, en un presente externo porque cualquier roce sobre lo que alguna vez se amó no se resigna a ser menos. Aparece el concepto de años, capas profundas que se han empeñado en borrar la luminosidad pero que no dicen nada de los miles de recovecos, formas, sonidos, un infinito lenguaje que es del que se sirve el amor para desbaratar el tiempo y el espacio contenidos entre la vida y la muerte. Las fotos, la foto, tiene ese poder, prolongarlo es lo que estoy buscando. Borrar efectivamente las borraduras de las que se sirvió el olvido, y bajo otra mirada ya, que ella ejerza de anfitrión.

El huerto en aquel domingo tenía todos los zarzales amontonados como si el tiempo los hubiera sacado de la pared sobre la que solían extenderse, y no por ellos mismos, sino porque un poco más arriba el escenario tenía, tal vez, un exceso de densidad, como si el espesor fuera la forma que había adoptado un dibujo hecho con una extrema rapidez que no guardara fidelidad alguna con los originales. Por faltar, faltaba todo, menos la tierra densa que me aplastaba la memoria; incluso el frescor del anochecer estaba ausente; incluso no se podían diferenciar los surcos ni el camino y todo era el zarzal curvado sobre mi espalda, tal vez, o sobre el propio domingo.

1 de octubre de 2010

APRÈS TOI, Vicky Leandros (DESPUÉS DE TI)

2010-10-01T00:52:00.000+02:00

APRÈS TOI,

Vicky Leandros

(DESPUÉS DE TI)

EN CONTRA DE LA PALABRA

2010-09-29T05:34:00.001+02:00

EN CONTRA DE LA PALABRA

Desde por la mañana, una dificultad tras de otra, como una incógnita que se agiganta por no poderse afligir, en permanente amenaza de desaparición dando lugar a parlamentos, planetas, cataratas, museos, desiertos y catedrales repletos de discursos, ¿dónde estás tú? No te atreves a molestar tanta constelación, toda esa masa, tanta conspiración. En el asentamiento todo perece.

Todo uniforme, todo inmortal, nada contempla tu paso fugaz hecho de adioses y renuncias, pegado a tu forma de no decir porque decir tendría que ser abandonar incluso la palabra si la palabra se alza contra tu indefensión, si tu voz y las voces te difaman, si en el momento dejas pasar toda tu vida y toda tu muerte hasta que alguna combinación no esperada te las devuelva.

Todo se enreda de forma imposible de ir después a diluirse en la palabra tan alejada del cuerpo, tan repleta de significación, tan distraída, tan a lo lejos, tan ausente de toda tu mudez, tan geometría… tan en el centro de los lugares a los que tú nada más puedes llegar al pasar donde lejos, te viste allí sentada. Pero tampoco hoy.

Todo se opone, te desdibuja, te amontona. He esperado días y noches a que en uno de ellos, consiga atravesar la maraña de obstáculos llamados presente y llamados palabras hasta encontrar ese ya malherido tiempo en el que se podía comenzar.

Corren deprisa las horas y corre aún más deprisa las formas del silencio con cerraduras, con falsas puertas, con lo que he tratado de oponerle al día de hoy que pasaba de largo para ser sólo uno más que al igual que ocurre con las palabras, resulta ser uno menos.

27 de septiembre de 2010

Cassandra Wilson

time after time

LOS INMORTALES

2010-09-24T15:44:00.000+02:00

LOS INMORTALES

Muy rara vez dejó de haber esta pared donde mis ojos se estampaban y todo al chocar contra ella perdía su identidad y mantenía la inapelable condena de ser eterno e intransitable y allí no había más que tus propios ojos desgajados de tu mirada con sus lentes gigantes que lo veían todo amorfo desgajado a su vez de ninguna realidad, imposible para el regreso o para el futuro, desactivaban también tus manos y nunca habías tenido cuerpo ni infancia ni sonaba tu nombre ni te podías caer de aquella incorporeidad que adoptaba todas las formas de otros ojos que al igual que los tuyos se iban chocando con la pared.

Y después cada palabra se enredaba en el paladar como una cuerda áspera que sofocaba y acumulaba y tenía la habilidad de convertir esos sonidos en otros tan diferentes como metros gigantes incapaces de precisión que trastocaban todas las calles ocupando ellos tu sitio donde tenías ausencia de mirada y ausencia de palabra.

Y después quisiste hablar con los puños y ellos tampoco respondían y lo que sonaba era un gruñido torpe que repetía otra pared o tal vez esa misma ni diferente ni distinta porque no había habido ni palabra ni pared.

Y luego hablabas para adentro y los ecos sonaban más que lo que decías y lo mentían todo y te diluías en grumos inabarcables y se pegaban tus pies al cemento del asfalto de la sordera de la pared.

Y luego no había ausencia ni presencia sino un estruendo de inmensidades donde nadie reía y donde nadie lloraba y no era posible representar con imágenes toda aquella acumulación de formas y todo lo que quería vivir sucumbía bajo la tiranía del tiempo.

14 de octubre de 2010

Elton John - Sacrifice

(Live with Eric Clapton and Dire Straits)

DESARTICULACIONES

2010-09-24T11:54:00.000+02:00

DESARTICULACIONES

Yo no creo que el odio sea el reverso del amor, no me creo eso; yo creo que el odio es la sustitución de un amor no sido nunca por la sensación de poder sobre la otra persona. Si hay amor, el amor enseña lo suficiente como para que no se pueda nunca convertir en algo tan sucio como el odio. Como la diferencia entre los celos y la envida, igual. Si hay sentimiento de pérdida, de abandono o de haber sido traicionados, habrá duelo y el posterior olvido, pero nunca se puede sustituir algo que no se tuvo y sin embargo fue amado, por sensaciones de control sobre esa misma persona u objeto amoroso. La fascinación tiene más que ver con “lo admirable” que con, no ya lo real, sino lo imaginario que incluye al otro y se constituye en el deseo de ese otro y no en su eliminación.

22 de septiembre de 2010

Emiliana Torrini

Sounds Of Silence

No Other Love - Jo Stafford

2010-09-23T21:34:00.000+02:00

No Other Love

Jo Stafford

Theme From Black Orpheus - Paul Desmond Quartet

2010-09-22T02:27:00.000+02:00

Theme From Black Orpheus

Paul Desmond Quartet

LA MÁQUINA DE NO ESCRIBIR

2010-09-19T02:43:00.000+02:00

LA MÁQUINA DE NO ESCRIBIR

“A medida que el lenguaje se hace más funcional, pierde su función de lenguaje.”

-psicoabisal-

Me parece a la distancia entre lo manifiesto y lo que se va creando En el Comunicando, acabo de zanjar un tema que me estuvo resultando tan hostil como inabordable hasta este momento: la posibilidad de que una máquina pueda realizar poesía consiguiendo así mayor número de combinaciones y más alto grado de belleza. Además del inalcanzable resultado en términos matemáticos y quizás estéticos, queda resuelto algo aún más importante que es la desvinculación que tendría la poesía de su función. No digo que no sea deseable conseguir una mayor fuente de placer también estético, si no fuera porque al provenir de una máquina, decir “mayor” es una pura falacia ya que lector sólo puede ser el que escriba sobre lo que leyó. Desconocido es un texto leído sin escritura respecto a ese mismo texto que se hizo con tal cantidad de grafos, sobre un papel primero y sobre un sistema receptor después; la idea de mayor, creo que se podría situar en un ahorro del trabajo sobre uno mismo. Claro que, llegado a ese punto, ir a contemplar un paisaje podría procurar incluso mayor placer. O cualquier otra actividad que no necesariamente la de un texto o poema. Aunque, si se admite como lenguaje todas las formas de representaciones posibles, el asunto queda resumido a la propia función de ser sujetos de-l-enguaje que nos diferencia de los animales. Ellos también emiten y perciben sonidos y seguro tienen imágenes de ellos mismos y del mundo del que son parte, pero desconocen que los tienen ni cómo modificarlos en esa cadena que es la transmisión. Así que si es una máquina y no la de escribir, se verifica que más no equivale a más necesariamente y, en tal caso, sería una sustitución de algo por otra cosa que no es lo mismo.

21 de octubre de 2010

Elvis Presley

Always on my mind

john coltrane & johnny hartman / "my one and only love"

2010-09-16T23:41:00.000+02:00

John Coltrane & Johnny Hartman

"my one and only love"

satin doll ---Gerry Mulligan Lee Konitz Art Farner

2010-09-16T21:28:00.000+02:00

satin doll

Gerry Mulligan Lee Konitz Art Farner

Gerry Mulligan (saxo bariton), Art Farmer (trompette), Lee Konitz (saxo alto), Mike Mossman (trompette) Ken Soderblum (saxo tenor clarinette), Ted Rosenthal (piano), Rob McConnell (trombón de válvula), Miguel Mossman (trompeta), Roberto Routch (trompa), Dean Johnson (bajo), Ron Vincent (drums)

Gerry Mulligan - Spring Is Sprung - 1959

2010-09-16T20:50:00.000+02:00

Gerry Mulligan

Spring Is Sprung - 1959

Edmond Jabès, “EL LIBRO DE LOS MÁRGENES I”...(pág. 15)

2010-09-12T06:46:00.000+02:00

Edmond Jabès,

“EL LIBRO DE LOS MÁRGENES I”

...(pág.15)

LO NEUTRO

“¿Dónde encontrar el criterio entre la obra y el balbuceo? No existe otro criterio que la lectura y la relectura. - No haya otro criterio que un largo uso para descubrir qué trazo une en la obra el origen profundo con la afirmación de una presencia perennemente activa.”

Gabriel Bornoure
(Prefacio de Marelles sur le Parvis)

“Un día, el escritor se ve enfrentado a los comentarios que han inspirado sus obras. Se siente, de repente, a merced de los focos de innumerables proyectores que le apuntan, le persiguen o le amenazan allá donde vaya, allá donde se refugie. Estos proyectores trazan con indiferencia los caminos de su gloria o de su miseria.

De estos caminos no haremos mención en este libro.”

(pag 15)

Nina Simone

"Just Say I Love"

Him Remix

......

As Long As I Have You ( Elvis Presley // Timi Yuro)

2010-09-12T05:06:00.000+02:00

Elvis Presley

- As Long As I Have You -

(King Creole 1958)

Timi Yuro

As Long As There Is You

(PH)2 remix (Official Music Video)

Casablanca - As Time Goes By

2010-09-11T09:07:00.000+02:00

Casablanca

As Time Goes By

ESA ES LA GUERRA

2010-09-11T04:39:00.000+02:00

ESA ES LA GUERRA

“La poesía construye cada paso y cada no paso, abre puertas y cierra puertas, porque no todos los pasos son humanos, y porque hay entradas sin retorno y salidas definitivas…

…son pasos que nunca podrán ser dados y cuyo intento se paga con alguna enfermedad...o con la vida....o .... y que la poesía hace que cesen de ser ambicionados como pasos.”

-psicoabisal-

Escuché a Menassa decir algunas veces que lo que cae en las guerras, aunque las víctimas se cuenten por millones, son ideas, páginas enteras, libros escritos… -aproximadamente decía así-

Hoy vuelve a ser por la mañana, ayer toqué fondo, pero ahora vuelve a ser por la mañana; ayer entre una lucha contra algo desmedido y una imposibilidad de recurrir a las palabras, mientras tocaba fondo atiné a decir que me tenía que atar fuertemente a un pensamiento y no a cualquiera, el epígrafe de psicoabisal resume toda la problemática de ayer, y expresamente donde dice: “…y que la poesía hace que cesen de ser ambicionados como pasos.”

Después, la cita a las palabras de Menassa, también resume lo que son esos pasos que no se pueden dar. Un tercera cita que es en realidad una idea dentro de un pensamiento, y tampoco cualquier pensamiento: la soledad no existe…no solamente se vive según qué pensamiento nos contenga, sino que también se escribe según ese mismo pensamiento. Mi desesperación de ayer tocó fondo frente a un pensamiento que no está incluído adentro de las palabras, esa es la guerra, todo guerra y nada más que guerra aunque lo más bastardo de ese acto sea que intenta adoptar forma de palabra al punto de que ésta se ve obligada a retroceder una y mil veces. Relatar las emboscadas, las escaramuzas, los laberintos, el cautiverio al fin que hay en esa guerra es un desgaste y esta mañana atar los próximos pasos a la poesía es algo que me salva de toda esa devastación.

En lugar de recorrer el fondo de ese pozo, me alcanza con recordar que sigue tratándose de una guerra, de un pensamiento que no incluye palabras para “hablar” y que toma como rehén a quien se niegue a acatarlo.

“…y que la poesía hace que cesen de ser ambicionados como pasos.” …Devaluada, arrancada de cuajo y de raíz, entregada a comerciantes, hackers, psicópatas, falsificadores, odiantes sofisticados y academias completas y repletas que no hacen ninguna otra cuestión que parlotear como monos subidos a las ramas, parásitos que se creen protagonistas de un lenguaje que no les pertenece ya que eligieron odiar, actuar, sin disolución posible y sin presente, pasado ni futuro, chupópteros de mil raleas que consideran que ellos son los únicos habitantes de la Tierra. Gente que pueden ser moldeados por cualquier porquería y defenderla a ultranza… todo eso es lo que dice esa frase que tiene que cesar. Dice más… dice que el lugar que ocupa la poesía no es el de rehén, sino el de protagonista en la vida de los hombres.

Dice que puedo abandonar este sitio donde escribir se había vuelto una tortura y retomarlo después de haber apuntalado mi otro sitio en este mismo planeta yendo a comprar el pan, a pagar tal o cual deuda, dice que la poesía nadie la puede robar, dice que el odio mata, que contra éste, la mejor medicina es la mayor posible indiferencia, dice que del amor nunca supieron nada esos actores enamorados de la guerra, y dice, a mí me lo está diciendo, que en el cuerpo de esos no hombres habita un animal que no pasó jamás por ninguna civilización y que crecieron sus brazos, su cabeza, sus mandíbulas, su cuerpo entero, como partes de un gigantesco caos cuyas fuerzas serían capaces de engullir al resto de los mortales. Lo que dice, a mí me dice esa pequeña frase, es que ni tan siquiera los debo mirar, porque es con la energía de los que no ambicionan ninguna guerra, con lo que ponen en marcha ese cuerpo paralizado y descomunal.

Allí donde la poesía trataron de convertirla en un bozal en la garganta, en cáscara inútil, en tal o cual barrido microscópico de formas que no tuvieran nada que decir encontré gente todo se lo habían entregado a la moral, a una raquítica forma de pensamiento impotente frente a la vida y frente a la muerte…

“Grandes embarcaciones que nada buscan
porque creen tener
pasarán una y otra vez a nuestro lado
tratando de hundir con sus juegos
nuestra pequeña balsa enamorada.” –M.O.M.-

La poesía está para comandar la vida, no es un adorno y mucho menos puede servir de excusa para ninguna guerra. El odio, la envidia, todas las porquerías esas, son lastres que deben ser legislados y reprimidos. Yo anoche creí ahogarme, lo he sentido muchas veces y esta mañana sé que de lo único que me tengo que ocupar es de volver a atarme a la poesía. Ligera como una pluma, sólo ella es capaz, efectivamente, de hacer que cesen esos monstruos que traen los odios recalentados, las envidias recocinadas y la ambición regurgitada durante siglos enteros de transmisión uncapaces de que ningún otro hombre crezca a su lado y que ninguna mujer crezca a su lado. Fanáticos del sexo y de la moral, de un sexo que no se diferencia en casi nada al de las bestias; la poesía no es un alma cándida o sumisa, sino la más, la única revolución posible para los hombres. Los que atentan contra ella, no pueden ser poetas, no pueden ser hombres ni pueden ser parte de civilización alguna, y la poesía es Padre y Madre de todos los hombres sin distinción alguna ni apartados de aquellos moralistas hipócritas que traten de salvar a sus amigos y condenar a los que no lo son.

“Creer tener” es la mayor soberbia, la máxima pobreza, la más raquítica conversación. Un poema ni mil poemas podrían detener una bala, ningún libro puede parar ni las bombas ni el corazón envenenado, esos corazones o esos pensamientos, creen tener palabras, bombardean durante siglos o días o instantes pero eso no son palabras. Las palabras no pueden estar desgajadas de quienes las pronuncian. Que estamos estructurados como un lenguaje, no es una chocolatina, es una frase. Es una frase producida tras años de civilización; no es una filosofía ni es una conjetura, es el trabajo de siglos enteros realizado por toda la humanidad y materializada por varios ejemplares trabajadores de lo humano, es una puntuación, la precisa. Quiere decir que somos lo que decimos, que es imposible desvincularnos de las palabras pronunciadas, del pensamiento del que dan cuenta esas palabras y no otras y no intercambiadas de otro modo y que, los sentidos, se producen al decir y no antes.

La frase que traigo hoy ha sido como encontrar una joya en mitad de un huracán. La persona que allí escribe ha sido trabajada por toda esa historia de humanidad y a ella y a otras como ella las estaba buscando. Yo no soy más que un pequeño eslabón dentro de una cadena e intentar aislarme fue la máxima arrogancia de un pobre hombre que de lo único que entiende es de ruidos. Un pobre desdichado que, en lugar de pedir, asegura tener; un ser siniestro al que yo no deseo amar. Fuera de las palabras, el odio se consolida en crimen; y fuera de las palabras, el amor, es una caricatura de lo que apareció delante de un espejo congelado por sí mismo.

La poesía, tiene que ser capaz de disolver ese odio, de otro modo no fue poesía. Sigmund Freud marca un antes y un después estableciendo como lenguaje lo intrínsecamente humano que no está ni en las palabras, sino entre ellas. Imposible considerar ningún nivel de efectividad en éstas si no hay conversación, le concede a éstas todo el rigor de ser la historia. La trastienda donde el silencio comete sus atentados, eso no es ni siquiera “una” historia, ningún humano lo es a solas: “el psicoanálisis es un hecho exquisitamente comunitario ” –S. Freud-

Lo que se viene dando en esta guerra particular que trata de retenerme como rehén, es una lucha en contra del acto de hablar. Una guerra que le señala al que lo hace, no como un sujeto del lenguaje, sino como un guerrero y no de la palabra. Organizar el propio discurso es organizar la propia vida.

5 de noviembre de 2010

Detour Ahead

on Tenor Sax

Nina Simone - Montreux 1976 - Little Girl Blue

2010-09-11T03:35:00.000+02:00

Nina Simone

Montreux 1976

Little Girl Blue

Lester Young, On The Sunny Side of the Street

2010-09-10T13:47:00.000+02:00

On The Sunny Side of the Street

Lester Young

Ｉ'm Confessin' - Lester Young And Oscar Peterson Trio

2010-09-10T12:43:00.000+02:00

Ｉ'm Confessin'

Lester Young

And Oscar Peterson Trio

Summertime - Janis Joplin

2010-09-09T23:19:00.000+02:00

Summertime

Janis Joplin

SUMMERTIME ~ JONI MITCHELL HERBIE HANCOCK AND STEVIE WONDER

2010-09-09T21:53:00.000+02:00

~ SUMMERTIME ~

JONI MITCHELL HERBIE HANCOCK

AND STEVIE WONDER

Dave Brubeck - Koto Song (rare version)

2010-09-08T21:39:00.000+02:00

Dave Brubeck

Koto Song (rare version)

Dave Brubeck - Fujiyama

2010-09-08T21:30:00.000+02:00

Dave Brubeck

Fujiyama

The Dave Brubeck Quartet - Bluette

2010-09-08T21:25:00.000+02:00

The Dave Brubeck Quartet

Bluette

Dave Brubeck - Koto Song - 1966

2010-09-08T20:32:00.000+02:00

Dave Brubeck

Koto Song - 1966

Stan Getz - First Song (For Ruth)

2010-09-08T18:41:00.000+02:00

Stan Getz

First Song (For Ruth)

Eurodance #4 Stepan Grytsay

2010-09-07T02:10:00.000+02:00

Eurodance #4

Stepan Grytsay

Without answer, Stepan Grytsay

2010-09-07T02:03:00.000+02:00

Without answer

Stepan Grytsay

EL AFECTO Y LAS PALABRAS

2010-09-07T00:32:00.000+02:00

EL AFECTO Y LAS PALABRAS

Diferencio afecto, en singular, de afectos, en plural. Decir esa misma palabra en plural, sugiere ya otro grado de polisemia ya que he puesto en relación lo que es sentido con el propio cuerpo y lo que se manifiesta en forma de lenguaje.

La reducción de palabras a unas cuantas, a giros repetidos de éstas mismas, a una ausencia de versatilidad en el momento de que aparezca alguna de ellas, va ligado a ese afecto en singular. Pero si tengo en cuenta que es el lenguaje el que precede esa estructura bajo la cual se siente frío o calor, o qué cantidad de frío o de calor o qué relación con el frío o con el calor… si desde donde yo estoy entiendo que cuando se habla de estructura de un sujeto no es que haya unas cuantas columnas en algún sitio sino de una manera de representar la relación que hay entre el afecto y las palabras llegando a ser imperceptible el momento en el que el abandono de determinadas palabras incide en la clase de vida que es posible concebir, a una diversidad de afectos le corresponde una mayor trabajo de las palabras. Los lugares comunes están por todas partes, no es preciso irse al uso de términos propios de alguna disciplina para diferenciar de qué manera se hable. Tampoco está en el uso de vocablos amplios en significado, sino de cómo se combinen. La universalidad de la poesía no se debe a que en ella se utilicen palabras inusuales, sino en hacerlas aparecer junto a otras produciendo sentidos diferentes. Juntar por juntar, exilia los afectos de esa universalidad; los poemas que rasgan, conmueven, abren o amplían, no lo hacen por tener diccionarios sublimes en su composición, sino porque crean “imágenes” que acercan lo que cualquiera siente.

La disociación entre lo poético y lo que consideramos nuestra vida, no es más que ese divorcio permanente entre el uso de las palabras y los afectos. Hablar no debería ser el poder de deslumbrar, sino de producir in situ esa misma cercanía. Si se sabe que no es posible la comunicación tal cual se entiende por “comunicar”, lo que digo iría en contra de esa misma imposibilidad, ¿cuál es la diferencia? La diferencia está en partir de que no habrá tal identidad entre lo que se dice, entre lo que se escucha y entre lo que se devuelve. Ni irse al lado opuesto donde nada dice nada ni quedarse en que se dice lo que se dice. Pero vivimos en un mundo en el que falta cubrir necesidades básicas y nadie, o muy pocos, creen en la importancia del lenguaje. Las campañas políticas están basadas en esa misma imbecilidad de la que casi todos participamos por tratarse de algo que afectará a las necesidades básicas. No era mi intención, pero, puesto que hoy hay una huelga general convocada, diría que considero más efectivo asestar un golpe o alguna clase de reivindicación en cuanto al cómo hablamos, que a paralizar un país que al día siguiente pagará las pérdidas que se hayan producido. No digo que los instrumentos de esta índole no tengan validez, digo que los percibo como algo exiliado del día de antes y del día después; la fuerza de la política al día de hoy, creo que reside en quién se sabe aprovechar de todo lo que suceda a nivel de masas. Ni eso, cualquier acto bien dirigido a tales o cuales fines, se rentabiliza por quienes lo sepan aprovechar, esta sería la máxima cualidad de degeneración máxima en la que se ido asentando el acto político. El escepticismo, la ausencia de credibilidad, un cinismo in crescendo son algunos de los efectos.

La tan cacareada globalización, el poder real de haberse generalizado “el mapa”, pasa por inundar lo particular con generalidades, presupuestos, discursos saqueados por los lugares comunes, comportamientos estándar con respuestas estándar en los que lo que hablamos tiene importancia crucial. Frente a la solidez de las monedas y las leyes que las rigen, poco sé yo; la mayoría de nosotros nos manejamos con sueldos incapaces de cubrir lo necesario; la clase obrera en el pensamiento de Carlos Marx no creo que fuera esa masa amorfa, bruta, condenada a trabajar entregando la fuerza de su trabajo a una minoría con poder; ni siquiera creo que fuera la reivindicación de sus derechos. Más bien creo que lo importante de ese pensamiento es que supo extraer de la realidad conceptos que hicieron que dicha realidad se pudiera contemplar con relatividad, y no al azar, sino yendo a unos fundamentos sordos y mudos hasta entonces. Puso la fuerza en el trabajo y no en los beneficios. Apropiarse del pensamiento de Carlos Marx, no creo que sea encontrar la forma de subir al poder, sino apropiarse de su capacidad de pensar. Luego se cae en tópicos tan demoledores como que “el poder corrompe” y desde ahí, por más vueltas que diera la historia, sería siempre el mismo círculo. Yo hace dos días he utilizado esa misma expresión que liga poder a corrupción, pero como metáfora. Podría decir sin socavar ninguna piedra filosofal que “el poder canta” o que “el poder renueva” o que “el poder viste de tonos amarillos”… considero más efectivo atreverse a cambiar de palabras que ir con piquetes a derribar una cantera que lleva siglos aposentándose en una misma punta de la pirámide. No es ninguna broma lo que digo; ocurre que si dijera algo así, se escucharía como boicot, si utilizara expresiones tan imprevistas, se oiría como que estoy afuera, y como es de estúpidos creerse afuera, me pensarían estúpida. Ser snob es hacerse portador de algo que no se corresponde con quien lo adopta; en general, la prisa que tiene el snobismo, no se detiene en pensamientos largos, trabajados, sino que va directo a lo que esté en la superficie, ahora el trabajo necesario para apropiarse de aquello que ambiciona tener o ser; así que, tomando en cuenta la relación entre revolución o reacción del pensamiento que representa lo social, resulta que el snobismo es reaccionario puesto que le devuelve a la “clase en el poder” un asentamiento sin realizar ningún trabajo mientras se vende como modernidad. Lo verdaderamente revolucionario siguiendo el pensamiento de Carlos Marx, sería incluir el trabajo.

El trabajo diario, mano a mano, el que es posible y no el que recae sobre lo ajeno, el que divorcia la palabra trabajo del acto de trabajar. Saber por ejemplo nombrar las cosas por los nombres que éstas vayan teniendo y no por los lugares comunes, vaciados de contenido y repletos de significados. Los poetas se fueron a trabajar todo eso, los demás, los que consideraron que irse a trabajar era prestigio o era marginación, se dedicaron a empapelarse la cabeza con resonancias de tal manera desorganizadas que bien podían estar diciendo agua cuando querían decir adiós; eso precisamente es lo que hacía el poeta, pero no trabajaba en diccionarios, sino en él mismo, no sustituía una palabra por cualquiera, sino que iba a buscar la palabra precisa según el momento preciso; incluso si fue el lenguaje el que le puso esa palabra y no otra delante de él, para poder oírla tenía que estar allí presente, exponer al lenguaje su propia vida.

29 de septiembre de 2010

Piazzolla-Mulligan

sax baritono

Fabrizio Paoletti

DESPUÉS APARECE UN DESEO DE VIAJAR A LO PROPIO QUE ES EL MATERIAL GRANDE PARA IR A ENCONTRAR, LA PROPIA VIDA

2010-09-06T23:31:00.000+02:00

DESPUÉS APARECE UN DESEO

DE VIAJAR A LO PROPIO

QUE ES EL MATERIAL GRANDE

PARA IR A ENCONTRAR,

LA PROPIA VIDA

En el poema de Olga Orozco de “TÚ, LA MAS IMPOSIBLE” yo siempre recuerdo una imagen que es la de un pozo. Asociada además a un lugar concreto y tiempo concreto. Todo el poema representa para mí (y supongo que es algo universal) el paso del tiempo, pero yo lo sitúo en un pozo. Puede incluso que no sea en ese poema, que sea toda la poesía de Olga Orozco la que se me representa en ese pozo. Ella utiliza palabras de cierto contenido esotérico como talismán, dados, enigma, y seguro que muchas más, esas palabras no están en mi vocabulario de manera habitual, copiar sería utilizar esas mismas palabras o similares. La copia o la identificación se pueden reflejar en la forma, pero las diferencia algo intrínseco y particular: si copio, repito en más o en menos la forma, por mucho que lo camufle o incluso por mucho que nadie se entere; si me identifico, parto de un cero aunque me valga de algo de esa misma forma, tengo que ir a encontrar lo que tal o cual imagen me haya sugerido y recorrerlo tal como me pasa a mí y las palabras ya vendrán. Y en eso consiste la experiencia poética, así que lo del bien o el mal, como algo previo, no existe. Cada vez te la juegas. Y si no te la juegas, ¿para qué escribir?

Vallejo es un poeta que a mí me gusta mucho y no porque estuviera en la guerra civil española, sino porque muchos de sus poemas los sitúa en un entorno próximo a la familia. Y porque para ello se vale de giros respecto a lo que sería un discurso hablado cotidiano para mostrar sentimientos, puros giros; no rebuscados ni tímidos, sino los precisos. De eso que es ya su estilo, no se puede copiar, pero sí abrió la posibilidad de ampliar las formas a lo que era mera gramática o incluso mera ortografía. Esto último más bien en Trilce, lo de los giros con las palabras es más en los Poemas en Prosa, en apariencia es un lenguaje austero que, donde resta pompa, agrega contenido. La fuerza no recae el brillo de la palabra, recae en el significado de la palabra, hasta llegar a convertirla a veces en icono que representa toda una idea como la “cuchara”. Una cuchara no es universal por sí misma, lo es bajo una especie de reticencia que permite asociar a lo común y Vallejo donde falta un hermano, coloca por ejemplo una cuchara o un sitio, la palabra sitio no tiene ningún color brillante, pero sí lo tiene una ausencia. Pero la palabra ausencia, está manía, es un lugar común, puede serlo… el cambio, la licencia poética, es ese giro dentro de una ristra de cosas presentes en el sentimiento que es el fondo y que es lo que conmueve. Lo hace mucho también Pavese. Aunque Pavese es más incisivo en cuanto al sentimiento; en lo poco que llevo leído de El Oficio de Vivir, el Piamonte es para él el único referente y se está cuestionando si todos los referentes no serán el Piamonte. Mi pozo… Claro que Pavese es Pavese , pero cuando se planteaba eso, era uno más. Si hubiera sabido que sería “Pavese” no habría hecho ninguna búsqueda. De nuevo Barthes con el referente en la foto, lo particular, lo propio, el trocito de tela del pichi de esa foto capaz de tirar del carrete y, para todo esto, es necesario el silencio. Por eso era que las palabras no decían sino que sugerían, que no pueden anticipar las palabras que vendrán, las que se precipitan al pronunciar una de ellas y no cualquiera, sino esa concreta.

26 de octubre de 2010

Maxine Sullivan & Scott Hamilton

Cheatin On Me

Swingin' Sweet

My Foolish Heart - Scott Hamilton

2010-09-06T23:25:00.000+02:00

My Foolish Heart

Scott Hamilton

White Christmas Scott Hamilton

2010-09-06T23:13:00.000+02:00

White Christmas

Scott Hamilton

(Romantic Sax With Strings)

Michael Buble: Cry Me A River

2010-09-06T20:32:00.001+02:00

Michael Buble

Cry Me A River

IR

2010-09-05T13:39:00.000+02:00

Estoy ya convencida de que no sería mejor volver a esos lugares; ir es algo que está completamente supeditado a la escritura. De hecho estoy yendo aunque aún no he encontrado las palabras suficientes ni las necesarias para traerlos al presente. Abrí algunas páginas hablando de esto, en otras conseguí llegar, pero hay una distancia difícil de reparar. Personificarme allí saturaría con otras impresiones lo que trato de rescatar. Algunas veces me es posible mediando las fotos, la memoria o determinadas lecturas.

Está la sensación constante de que me hace falta cierta cantidad de dinero para que se realice ese viaje. No obstante, el deseo de "ir" es superior a esa condición que sé se puede hacer realidad o no; consiste en creerlo absolutamente mientras otra parte de mí conserva los pies en la tierra y sabe mantener la distancia precisa para que ambas realidades convivan sin destruirse la una a la otra.

Hoy es uno de esos escasos días que no jugué a la lotería. Igual miraré los resultados, cuenta como si hubiera jugado; si salieran los números con los que participo, supongo que podría incluso ser horrible, pero, puesto que decidí no jugar, contabilizará como que no acerté (espero) y para afianzarme en que no debo dejar de hacerlo nunca. Lo demás, lo escribiré en otro sitio.

6 de septiembre de 2010

Chet Baker

Time After Time

EL MANUSCRITO

2010-09-03T01:44:00.000+02:00

EL MANUSCRITO

luna de finales de agosto 2010

Le resultó extraño que nadie se diera cuenta de cómo se sentía, aunque casi era mejor así ya que había momentos en los que se derrumbaba todo el entorno como un castillo de naipes sin que soplara viento alguno, por la sencilla razón de que eran naipes, pensaba que en realidad no quería eso, que le pesaban más los años anteriores que cinco minutos de una costosa paz, una paz que le venía a recordar con más fuerza las heridas; por momentos no estaba allí, y cuando sí, no funcionaban los instrumentos con los que se suponía que sonaría la orquesta. Se mantenía, pese al temor, entre la indiferencia y la extrañeza necesarias que concedían al manuscrito la cualidad de original respecto a tantas copias como se habían hecho, lo rescataba de la avidez y de la prisa, de la impresión falaz tanto como del abarrotamiento de imágenes, de la borradura de los mejores fragmentos o de la ampliación pedante de alguno de ellos. Así que cuando empezaron a sonar los ventanales rotos, las máquinas rodando por el suelo y vio toda aquella gente apostada en la puerta exigiendo el original, supo que lo que estaban haciendo era retrasar el encuentro o tal vez perdiéndolo de vista para siempre.

6 de septiembre de 2010

Jamie Cullum

What A Difference A Day Made

Frank Sinatra Ava Gardner I Think Of You

2010-09-02T20:45:00.000+02:00

Frank Sinatra Ava Gardner

I Think Of You

SoIN-COMUNICACIÓN

2010-09-02T20:03:00.000+02:00

IN-COMUNICACIÓN

“Lo que es redundancia para la información, es lo que en la palabra hace oficio de resonancia.”

-spicoabisal-

La redundancia se hace con la repetición de algo explícito en una frase; la resonancia con algo que vuelve a sonar; algo en la escucha que remite a “lo que hubo sonado” y que cuando se diga, volverá a re-sonar produciendo, a su vez nuevos “oídos” que a su vez se escucharán distorsionándose más cada vez respecto a la primera escucha y así sucesivamente y todos ellos habrán sido manifiestos de todas esas frases dando lugar a la cadena de "malentendidos"; como en el juego de los disparates que viene a ser como el chiste de los discursos respecto a la transmisión.

En comunicando, parece ser el modo en el cual se suceden los malos-entendidos; si son “malos” será por no coincidir con lo “bueno” que se esperaba de ellos. Lo cual implica un pre-juicio a cerca de la escucha. Así que, comunicar, es pre-juiciar.

¿Qué lugar ocupa entonces el lenguaje? El de decir sobre una verdad que no aparece en los enunciados, entendiendo por enunciado aquello que es del orden de la gramática, de la sintaxis y, por haber sido construido con ideas, de la ideología. El lenguaje debe ser otra cosa ya que hay un solo lenguaje y en este se incluyen los hablados, los vistos, y todo lo que se dice “como se pueda decir”, incluso sin palabras o incluso sin saber qué correspondencia tiene con la forma (música, silencio, llanto, mudez, cuerpo, imágenes, oposiciones, resúmenes, desvíos, fallidos, condensaciones, y en algunos casos, incluso actos).

Cuanto más libre esté de las obligaciones que lo condicionan a ser un “ya dicho”, más amplitud tendrá para ser llenado con el mensaje en cuestión. Como algo propio, particular, vía de acceso al lenguaje de los otros y del sí mismo inmerso como está en ser una parte entre un todo.

Comunicar será permitir diferencia aunque se parta de igualdades suficientes respecto a los signos que son vehículo indispensable para decir. Fiabilidad será incluir esos mal-entendidos como aproximación a las verdades. Si ejercemos una intrusión del lado de lo manifiesto, se habrá distanciado de ese espacio vacío necesario para hallar el dicho.

21 de octubre de 2010

Something Stupid

Frank Sinatra

I WANT TO KNOW WHAT LOVE IS -- FOREIGNER & MARIAH CAREY

2010-09-02T18:26:00.000+02:00

I WANT TO KNOW WHAT LOVE IS

FOREIGNER

MARIAH CAREY

I WANT TO KNOW WHAT LOVE IS - FOREIGNER

2010-09-02T18:14:00.000+02:00

I WANT TO KNOW WHAT LOVE IS

FOREIGNER

(1984)

EL PLACER ESTÉTICO

2010-09-02T00:09:00.000+02:00

EL PLACER ESTÉTICO

El placer estético es el pago al trabajo realizado por el poeta. No es que se fuera a trabajar para los demás estoicamente o a desvelarle al resto de los mortales las inmoralidades o las grandezas, si eso se le parece, y se le parece mucho, es que consigue seducir con sus palabras, proporciona el ahorro de la energía que habría que invertir para acceder a esos lugares y tal vez no conseguirlo; es el arma más potente frente a las realidades férreas e inamovibles. La dificultad en adecuar este nuevo producto a esas mismas realidades mucho más temporales, es algo así como lo que permite que teniendo en sus manos un instrumento de transformación tan valioso, con cierta frecuencia se le coloque al otro lado de la realidad. El soborno mayor al ejercicio de la poesía no es nada de la poesía, ella se sirve de sí misma, es la privación de este placer estético lo que hace posible no ser beneficiario directo del acto poético. En él viven articulados nuestros deseos condensados, afectados ya bajo una nueva organización, transformados también; pero que se produzca esa misma transformación en el poeta no queda así asegurada; digamos que a algo tiene que renunciar o a mucho para permitir que un fenómeno superior a él mismo suceda, lo que haga después con esos beneficios no es ya gestionado por la poesía. Una noche cualquiera, una despedida cualquiera o un amanecer de algo nuevo en su vida, lo puede entregar a esa benefactora o arrojarlo a su manera de pensar. El placer estético será la moneda de cambio según qué elección tome o deje de tomar. Tampoco ocurre de cualquier forma, la forma misma es el placer, renuncia a la verdad para que la verdad sea posible. Ningún poema es percibido de la misma manera ni siquiera por la misma persona según en qué momento.

El placer se termina, se desgasta, las emociones proporcionadas por ese poema se empañan en la inmaterialidad; el hombre que se sintió casi un dios mientras volaba a manos de ese poema, vuelve mermado a su vida diaria o vuelve con un sabor a gloria que no se ha quedado a vivir en su casa o en sus pijamas, nadie lee en su cara lo que escribió a solas en su sala de magia, ahora, tiene que ver en su pequeña vida los entresijos que le volvieron grande, las palabras que le sirvieron no están presentes para esos momentos de aterrizajes múltiples, tiene que hacer un puente que comunique los instantes de gloria con la bajeza terrenal, declarar también a esas caídas materia moldeable, y después, esperar a que una vez se haya asegurado el mantenimiento de su pequeño cuerpo con el que la poesía podrá volver a hacer su aparición, repetir el proceso. Y así interminablemente.

29 de septiembre de 2010

Jackson Browne, Stay

Killing Me Softly with His Song

2010-08-30T21:06:00.000+02:00

Killing Me Softly with His

♫

♫ ♫

Procol Harum - A Whiter Shade Of Pale

2010-08-29T05:49:00.000+02:00

Procol Harum

A Whiter Shade Of Pale

Yesterday - Roy Clark

2010-08-29T05:23:00.000+02:00

Yesterday

Roy Clark

ROD MCKUEN, If You Go Away

2010-08-29T03:12:00.000+02:00

If You Go Away

ROD MCKUEN

Killing Me Softly With His Song - Shirley Bassey

2010-08-29T02:39:00.001+02:00

Killing Me Softly With His Song

Shirley Bassey

Mireille Mathieu Bravo, tu as gagne

2010-08-28T21:51:00.001+02:00

Mireille Mathieu

Bravo, tu as gagne

Bravo tu as gagné

Mireille Mathieu

Nous avons joué notre vie ensemble

Et puis un beau jour la chance a tourné

On ne finira pas la partie ensemble

Et chacun s'en va seul de son côté

Bravo tu as gagné, et moi j'ai tout perdu

On s'est tellement aimé, on ne s'aime plus

J'étais sûre de moi, je vivais tranquille

Et ta main dans ma main je croisais les doigts

Et tous les tricheurs de la grande ville

Ne me faisaient pas peur quand tu étais là

Mais les dés sont jetés, pair impair, rouge ou noir

Qui est le plus heureux de nous deux ce soir ?

Bravo tu as gagné, et moi j'ai tout perdu

[Más Letras en http://es.mp3lyrics.org/DhNC]

On s'est tellement aimé, on ne s'aime plus

Est-ce qu'elle est ta complice cette partenaire

Que tu as choisi pour me remplacer ?

En amour la loi c'est comme à la guerre

Le plus fort des deux reste le dernier

Et notre amour si beau finit pourtant si mal

On le juge à huis clos dans un tribunal

Bravo tu as gagné, et moi j'ai tout perdu

On s'est tellement aimé, on ne s'aime plus

Nous avons joué notre vie ensemble

Et puis un beau jour la chance a tourné

On ne finira pas la partie ensemble

Et chacun s'en va seul de son côté

Bravo tu as gagné, bravo tu as gagné

Mireille Mathieu - Amour Defendu

2010-08-28T21:06:00.000+02:00

Mireille Mathieu

Amour Defendu

Mireille Mathieu - Ce Soir, Je T`ai Perdu

2010-08-27T03:18:00.000+02:00

Mireille Mathieu

Ce Soir, Je T`ai Perdu

Mireille Mathieu - Une Femme Amoureuse

2010-08-27T02:36:00.000+02:00

Mireille Mathieu

Une Femme Amoureuse

EL INVERSOR

2010-08-27T01:30:00.000+02:00

EL INVERSOR

Espero nada más el día de la total desposesión, el vaciamiento completo del doble carril, que los oropeles reboten contra la pared, que no te sirvan de nada mis palabras, que haya al fin concierto entre tu mundo y lo que no encuentres en mí. Que sea una y siempre la decepción, que se igualen los días, que se vacíen tus arcas de palomas, que los laureles que llevas se sequen encima de una cabeza de granito.
Que no te parezcas a mí, que no me parezca a tus laureles, que llegue pronto el olvido, el total enfriamiento de las mañanas y que se congelen tus pies cuando pasees por la alfombra o te quieras sentar en esta silla. Que se hagan sordas las canciones, que todo lo que lleves en los bolsillos sean monedas. Que se vuelva huraño tu gesto y nadie te reconozca un corazón. Que al fin se verifique la distancia que nos convierte en indiferentes. Que crezcan tanto tus inversiones que no tengas espacio para dormir bajo la sombra de un árbol, que no se te cierren los ojos en mitad de una noche llena de asaltos y cascos de caballos. Que no te parezcas a mí. Que nadie te reconozca en ninguna de mis palabras. Que el fin sea el fin y no una eterna despedida. Que los adioses se te parezcan tanto que nadie quiera llorar.
Que tus mentiras se parezcan a ti, que la verdad no sepa nada de tu nombre, que te paseen por las plazas como a un conquistador, como a un hombre moderno hundido por el peso de las medallas, que se borren definitivamente las huellas de tus argollas. Que comprenda por fin que no estuviste nunca en ninguno de mis días, que se opaque la luz que te refleja, que nadie acuda cuando digas me duele, que el mundo sea por fin a tu medida. Que no estés nunca solo sino con todas y cada una de las mujeres a las que no pudiste amar. Que sientas que tu cuerpo es un pedazo de hemisferio extraído de tus conquistas. Que se te sequen las manos porque entre ellas hay sólo un pergamino sin firma, sin tiempo y sin color. Que se te ahoguen los libros en la garganta. Que no me parezca a ti.
Que no estés nunca en esta página más que como un acento, una medida, una invención. Que se sepa de ti, de tu negrura, de tu ambicioso desayuno, de tu mirada intransitable.

26 de agosto de 2010

Jane Birkin & Portishead

Ballade de Molody Nelson

LA MIRADA I

2010-08-26T16:17:00.000+02:00

LA MIRADA, I

Escribir a veces debe ser poder decir lo que los ojos ven. Aunque el caleidoscopio tenga diversas posiciones, la mirada está allí, en una especie de superficie que predomina respecto a los demás giros, ondas, olas, mareas, vueltas, retuercas, extensiones, planicies, cuevas, lejanías o centímetros del cuerpo. Acordar que las cosas son así organizadas por la palabra.

La plataforma que veo es un suelo cambiante que trata de disimular en sus movimientos una vegetación calcinada. La mirada se vuelve negra cuando lo mira. Es un suelo negro en el que no puede crecer ninguna brizna, mis palabras son negras debido a que esa tierra impide ver lo que hay más allá.

Mis palabras desaparecen. No deseo ver ese campo devastado en el que no quedan restos de vida y sólo hay una maraña de pozos, socavones y ceniza. Los colores que luce no son más que los vivos reflejos de la mirada antes de que ennegrezca,

26 de agosto de 2010

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