La estructura del aparato psíquico será representada por una máquina de escribir.

-Derrida-

HOY, donde esté Van Gogh

GRAFFITIS EN MADRID

GRAFFITIS EN MADRID
hombre en la ventana, Daniel Moreno García

“Si mi libertad no estuviera en el libro, ¿dónde estaría? Si mi libro no fuera la libertad, ¿qué sería?” -Edmond Jabès-

miércoles, 29 de septiembre de 2010

EN CONTRA DE LA PALABRA

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EN CONTRA DE LA PALABRA












Desde por la mañana, una dificultad tras de otra, como una incógnita que se agiganta por no poderse afligir, en permanente amenaza de desaparición dando lugar a parlamentos, planetas, cataratas, museos, desiertos y catedrales repletos de discursos, ¿dónde estás tú? No te atreves a molestar tanta constelación, toda esa masa, tanta conspiración. En el asentamiento todo perece.



Todo uniforme, todo inmortal, nada contempla tu paso fugaz hecho de adioses y renuncias, pegado a tu forma de no decir porque decir tendría que ser abandonar incluso la palabra si la palabra se alza contra tu indefensión, si tu voz y las voces te difaman, si en el momento dejas pasar toda tu vida y toda tu muerte hasta que alguna combinación no esperada te las devuelva.



Todo se enreda de forma imposible de ir después a diluirse en la palabra tan alejada del cuerpo, tan repleta de significación, tan distraída, tan a lo lejos, tan ausente de toda tu mudez, tan geometría… tan en el centro de los lugares a los que tú nada más puedes llegar al pasar donde lejos, te viste allí sentada. Pero tampoco hoy.


Todo se opone, te desdibuja, te amontona. He esperado días y noches a que en uno de ellos, consiga atravesar la maraña de obstáculos llamados presente y llamados palabras hasta encontrar ese ya malherido tiempo en el que se podía comenzar.



Corren deprisa las horas y corre aún más deprisa las formas del silencio con cerraduras, con falsas puertas, con lo que he tratado de oponerle al día de hoy que pasaba de largo para ser sólo uno más que al igual que ocurre con las palabras, resulta ser uno menos.




27 de septiembre de 2010





Cassandra Wilson

time after time











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viernes, 24 de septiembre de 2010

LOS INMORTALES

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LOS INMORTALES











Muy rara vez dejó de haber esta pared donde mis ojos se estampaban y todo al chocar contra ella perdía su identidad y mantenía la inapelable condena de ser eterno e intransitable y allí no había más que tus propios ojos desgajados de tu mirada con sus lentes gigantes que lo veían todo amorfo desgajado a su vez de ninguna realidad, imposible para el regreso o para el futuro, desactivaban también tus manos y nunca habías tenido cuerpo ni infancia ni sonaba tu nombre ni te podías caer de aquella incorporeidad que adoptaba todas las formas de otros ojos que al igual que los tuyos se iban chocando con la pared.


Y después cada palabra se enredaba en el paladar como una cuerda áspera que sofocaba y acumulaba y tenía la habilidad de convertir esos sonidos en otros tan diferentes como metros gigantes incapaces de precisión que trastocaban todas las calles ocupando ellos tu sitio donde tenías ausencia de mirada y ausencia de palabra.


Y después quisiste hablar con los puños y ellos tampoco respondían y lo que sonaba era un gruñido torpe que repetía otra pared o tal vez esa misma ni diferente ni distinta porque no había habido ni palabra ni pared.


Y luego hablabas para adentro y los ecos sonaban más que lo que decías y lo mentían todo y te diluías en grumos inabarcables y se pegaban tus pies al cemento del asfalto de la sordera de la pared.


Y luego no había ausencia ni presencia sino un estruendo de inmensidades donde nadie reía y donde nadie lloraba y no era posible representar con imágenes toda aquella acumulación de formas y todo lo que quería vivir sucumbía bajo la tiranía del tiempo.




14 de octubre de 2010



Elton John - Sacrifice 

(Live with Eric Clapton and Dire Straits)













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DESARTICULACIONES

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DESARTICULACIONES













Yo no creo que el odio sea el reverso del amor, no me creo eso; yo creo que el odio es la sustitución de un amor no sido nunca por la sensación de poder sobre la otra persona. Si hay amor, el amor enseña lo suficiente como para que no se pueda nunca convertir en algo tan sucio como el odio. Como la diferencia entre los celos y la envida, igual. Si hay sentimiento de pérdida, de abandono o de haber sido traicionados, habrá duelo y el posterior olvido, pero nunca se puede sustituir algo que no se tuvo y sin embargo fue amado, por sensaciones de control sobre esa misma persona u objeto amoroso. La fascinación tiene más que ver con “lo admirable” que con, no ya lo real, sino lo imaginario que incluye al otro y se constituye en el deseo de ese otro y no en su eliminación.






22 de septiembre de 2010





Emiliana Torrini 

Sounds Of Silence












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domingo, 19 de septiembre de 2010

LA MÁQUINA DE NO ESCRIBIR

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LA MÁQUINA DE NO ESCRIBIR









“A medida que el lenguaje se hace más funcional, pierde su función de lenguaje.”









Me parece a la distancia entre lo manifiesto y lo que se va creando En el Comunicando, acabo de zanjar un tema que me estuvo resultando tan hostil como inabordable hasta este momento: la posibilidad de que una máquina pueda realizar poesía consiguiendo así mayor número de combinaciones y más alto grado de belleza. Además del inalcanzable resultado en términos matemáticos y quizás estéticos, queda resuelto algo aún más importante que es la desvinculación que tendría la poesía de su función. No digo que no sea deseable conseguir una mayor fuente de placer también estético, si no fuera porque al provenir de una máquina, decir “mayor” es una pura falacia ya que lector sólo puede ser el que escriba sobre lo que leyó. Desconocido es un texto leído sin escritura respecto a ese mismo texto que se hizo con tal cantidad de grafos, sobre un papel primero y sobre un sistema receptor después; la idea de mayor, creo que se podría situar en un ahorro del trabajo sobre uno mismo. Claro que, llegado a ese punto, ir a contemplar un paisaje podría procurar incluso mayor placer. O cualquier otra actividad que no necesariamente la de un texto o poema. Aunque, si se admite como lenguaje todas las formas de representaciones posibles, el asunto queda resumido a la propia función de ser sujetos de-l-enguaje que nos diferencia de los animales. Ellos también emiten y perciben sonidos y seguro tienen imágenes de ellos mismos y del mundo del que son parte, pero desconocen que los tienen ni cómo modificarlos en esa cadena que es la transmisión. Así que si es una máquina y no la de escribir, se verifica que más no equivale a más necesariamente y, en tal caso, sería una sustitución de algo por otra cosa que no es lo mismo.



21 de octubre de 2010




Elvis Presley 

Always on my mind












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jueves, 16 de septiembre de 2010

john coltrane & johnny hartman / "my one and only love"

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John Coltrane & Johnny Hartman 

"my one and only love"
















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satin doll ---Gerry Mulligan Lee Konitz Art Farner

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satin doll 

Gerry Mulligan Lee Konitz Art Farner












Gerry Mulligan (saxo bariton), Art Farmer (trompette), Lee Konitz (saxo alto), Mike Mossman (trompette)  Ken Soderblum (saxo tenor clarinette), Ted Rosenthal (piano), Rob McConnell (trombón de válvula), Miguel Mossman (trompeta), Roberto Routch (trompa), Dean Johnson (bajo), Ron Vincent (drums)






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Gerry Mulligan - Spring Is Sprung - 1959

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Gerry Mulligan 

Spring Is Sprung - 1959 














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domingo, 12 de septiembre de 2010

Edmond Jabès, “EL LIBRO DE LOS MÁRGENES I”...(pág. 15)

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Edmond Jabès, 

“EL LIBRO DE LOS MÁRGENES I”



...(pág.15)






LO NEUTRO




“¿Dónde encontrar el criterio entre la obra y el balbuceo? No existe otro criterio que la lectura y la relectura.  - No haya otro criterio que un largo uso para descubrir qué trazo une en la obra el origen profundo con la afirmación de una presencia perennemente activa.”   


                       Gabriel Bornoure
(Prefacio de Marelles sur le Parvis)




    “Un día, el escritor se ve enfrentado a los comentarios que han inspirado sus obras. Se siente, de repente, a merced de los focos de innumerables proyectores que le apuntan, le persiguen o le amenazan allá donde vaya, allá donde se refugie. Estos proyectores trazan con indiferencia los caminos de su gloria o de su miseria.

    De estos caminos no haremos mención en este libro.”

(pag 15)




Nina Simone 

"Just Say I Love"

Him Remix




     ......       









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As Long As I Have You ( Elvis Presley // Timi Yuro)

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Elvis Presley 

- As Long As I Have You -

(King Creole 1958)










Timi Yuro

As Long As There Is You 


(PH)2 remix (Official Music Video)











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sábado, 11 de septiembre de 2010

Casablanca - As Time Goes By

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Casablanca 

As Time Goes By













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ESA ES LA GUERRA

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ESA ES LA GUERRA






“La poesía construye cada paso y cada no paso, abre puertas y cierra puertas, porque no todos los pasos son humanos, y porque hay entradas sin retorno y salidas definitivas…
…son pasos que nunca podrán ser dados y cuyo intento se paga con alguna enfermedad...o con la vida....o .... y que la poesía hace que cesen de ser ambicionados como pasos.”













Escuché a Menassa decir algunas veces que lo que cae en las guerras, aunque las víctimas se cuenten por millones, son ideas, páginas enteras, libros escritos… -aproximadamente decía así-


Hoy vuelve a ser por la mañana, ayer toqué fondo, pero ahora vuelve a ser por la mañana; ayer entre una lucha contra algo desmedido y una imposibilidad de recurrir a las palabras, mientras tocaba fondo atiné a decir que me tenía que atar fuertemente a un pensamiento y no a cualquiera, el epígrafe de psicoabisal resume toda la problemática de ayer, y expresamente donde dice: “…y que la poesía hace que cesen de ser ambicionados como pasos.”


Después, la cita a las palabras de Menassa, también resume lo que son esos pasos que no se pueden dar. Un tercera cita que es en realidad una idea dentro de un pensamiento, y tampoco cualquier pensamiento: la soledad no existe…no solamente se vive según qué pensamiento nos contenga, sino que también se escribe según ese mismo pensamiento. Mi desesperación de ayer tocó fondo frente a un pensamiento que no está incluído adentro de las palabras, esa es la guerra, todo guerra y nada más que guerra aunque lo más bastardo de ese acto sea que intenta adoptar forma de palabra al punto de que ésta se ve obligada a retroceder una y mil veces. Relatar las emboscadas, las escaramuzas, los laberintos, el cautiverio al fin que hay en esa guerra es un desgaste y esta mañana atar los próximos pasos a la poesía es algo que me salva de toda esa devastación.


En lugar de recorrer el fondo de ese pozo, me alcanza con recordar que sigue tratándose de una guerra, de un pensamiento que no incluye palabras para “hablar” y que toma como rehén a quien se niegue a acatarlo.



“…y que la poesía hace que cesen de ser ambicionados como pasos.” …Devaluada, arrancada de cuajo y de raíz, entregada a comerciantes, hackers, psicópatas, falsificadores, odiantes sofisticados y academias completas y repletas que no hacen ninguna otra cuestión que parlotear como monos subidos a las ramas, parásitos que se creen protagonistas de un lenguaje que no les pertenece ya que eligieron odiar, actuar, sin disolución posible y sin presente, pasado ni futuro, chupópteros de mil raleas que consideran que ellos son los únicos habitantes de la Tierra. Gente que pueden ser moldeados por cualquier porquería y defenderla a ultranza… todo eso es lo que dice esa frase que tiene que cesar. Dice más… dice que el lugar que ocupa la poesía no es el de rehén, sino el de protagonista en la vida de los hombres.


Dice que puedo abandonar este sitio donde escribir se había vuelto una tortura y retomarlo después de haber apuntalado mi otro sitio en este mismo planeta yendo a comprar el pan, a pagar tal o cual deuda, dice que la poesía nadie la puede robar, dice que el odio mata, que contra éste, la mejor medicina es la mayor posible indiferencia, dice que del amor nunca supieron nada esos actores enamorados de la guerra, y dice, a mí me lo está diciendo, que en el cuerpo de esos no hombres habita un animal que no pasó jamás por ninguna civilización y que crecieron sus brazos, su cabeza, sus mandíbulas, su cuerpo entero, como partes de un gigantesco caos cuyas fuerzas serían capaces de engullir al resto de los mortales. Lo que dice, a mí me dice esa pequeña frase, es que ni tan siquiera los debo mirar, porque es con la energía de los que no ambicionan ninguna guerra, con lo que ponen en marcha ese cuerpo paralizado y descomunal.


Allí donde la poesía trataron de convertirla en un bozal en la garganta, en cáscara inútil, en tal o cual barrido microscópico de formas que no tuvieran nada que decir encontré gente todo se lo habían entregado a la moral, a una raquítica forma de pensamiento impotente frente a la vida y frente a la muerte…



“Grandes embarcaciones que nada buscan
porque creen tener
pasarán una y otra vez a nuestro lado
tratando de hundir con sus juegos
nuestra pequeña balsa enamorada.” –M.O.M.-


La poesía está para comandar la vida, no es un adorno y mucho menos puede servir de excusa para ninguna guerra. El odio, la envidia, todas las porquerías esas, son lastres que deben ser legislados y reprimidos. Yo anoche creí ahogarme, lo he sentido muchas veces y esta mañana sé que de lo único que me tengo que ocupar es de volver a atarme a la poesía. Ligera como una pluma, sólo ella es capaz, efectivamente, de hacer que cesen esos monstruos que traen los odios recalentados, las envidias recocinadas y la ambición regurgitada durante siglos enteros de transmisión uncapaces de que ningún otro hombre crezca a su lado y que ninguna mujer crezca a su lado. Fanáticos del sexo y de la moral, de un sexo que no se diferencia en casi nada al de las bestias; la poesía no es un alma cándida o sumisa, sino la más, la única revolución posible para los hombres. Los que atentan contra ella, no pueden ser poetas, no pueden ser hombres ni pueden ser parte de civilización alguna, y la poesía es Padre y Madre de todos los hombres sin distinción alguna ni apartados de aquellos moralistas hipócritas que traten de salvar a sus amigos y condenar a los que no lo son.


“Creer tener” es la mayor soberbia, la máxima pobreza, la más raquítica conversación. Un poema ni mil poemas podrían detener una bala, ningún libro puede parar ni las bombas ni el corazón envenenado, esos corazones o esos pensamientos, creen tener palabras, bombardean durante siglos o días o instantes pero eso no son palabras. Las palabras no pueden estar desgajadas de quienes las pronuncian. Que estamos estructurados como un lenguaje, no es una chocolatina, es una frase. Es una frase producida tras años de civilización; no es una filosofía ni es una conjetura, es el trabajo de siglos enteros realizado por toda la humanidad y materializada por varios ejemplares trabajadores de lo humano, es una puntuación, la precisa. Quiere decir que somos lo que decimos, que es imposible desvincularnos de las palabras pronunciadas, del pensamiento del que dan cuenta esas palabras y no otras y no intercambiadas de otro modo y que, los sentidos, se producen al decir y no antes.


La frase que traigo hoy ha sido como encontrar una joya en mitad de un huracán. La persona que allí escribe ha sido trabajada por toda esa historia de humanidad y a ella y a otras como ella las estaba buscando. Yo no soy más que un pequeño eslabón dentro de una cadena e intentar aislarme fue la máxima arrogancia de un pobre hombre que de lo único que entiende es de ruidos. Un pobre desdichado que, en lugar de pedir, asegura tener; un ser siniestro al que yo no deseo amar. Fuera de las palabras, el odio se consolida en crimen; y fuera de las palabras, el amor, es una caricatura de lo que apareció delante de un espejo congelado por sí mismo.


La poesía, tiene que ser capaz de disolver ese odio, de otro modo no fue poesía. Sigmund Freud marca un antes y un después estableciendo como lenguaje lo intrínsecamente humano que no está ni en las palabras, sino entre ellas. Imposible considerar ningún nivel de efectividad en éstas si no hay conversación, le concede a éstas todo el rigor de ser la historia. La trastienda donde el silencio comete sus atentados, eso no es ni siquiera “una” historia, ningún humano lo es a solas: el psicoanálisis es un hecho exquisitamente comunitario ” –S. Freud-


Lo que se viene dando en esta guerra particular que trata de retenerme como rehén, es una lucha en contra del acto de hablar. Una guerra que le señala al que lo hace, no como un sujeto del lenguaje, sino como un guerrero y no de la palabra. Organizar el propio discurso es organizar la propia vida.




5 de noviembre de 2010




Detour Ahead 

on Tenor Sax














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Nina Simone - Montreux 1976 - Little Girl Blue

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Nina Simone 

Montreux 1976 

Little Girl Blue












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martes, 7 de septiembre de 2010

Eurodance #4 Stepan Grytsay

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Eurodance #4

Stepan Grytsay

















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Without answer, Stepan Grytsay

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Without answer

Stepan Grytsay
















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EL AFECTO Y LAS PALABRAS

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EL AFECTO Y LAS PALABRAS




Photobucket






Diferencio afecto, en singular, de afectos, en plural. Decir esa misma palabra en plural, sugiere ya otro grado de polisemia ya que he puesto en relación lo que es sentido con el propio cuerpo y lo que se manifiesta en forma de lenguaje.

La reducción de palabras a unas cuantas, a giros repetidos de éstas mismas, a una ausencia de versatilidad en el momento de que aparezca alguna de ellas, va ligado a ese afecto en singular. Pero si tengo en cuenta que es el lenguaje el que precede esa estructura bajo la cual se siente frío o calor, o qué cantidad de frío o de calor o qué relación con el frío o con el calor… si desde donde yo estoy entiendo que cuando se habla de estructura de un sujeto no es que haya unas cuantas columnas en algún sitio sino de una manera de representar la relación que hay entre el afecto y las palabras llegando a ser imperceptible el momento en el que el abandono de determinadas palabras incide en la clase de vida que es posible concebir, a una diversidad de afectos le corresponde una mayor trabajo de las palabras. Los lugares comunes están por todas partes, no es preciso irse al uso de términos propios de alguna disciplina para diferenciar de qué manera se hable. Tampoco está en el uso de vocablos amplios en significado, sino de cómo se combinen. La universalidad de la poesía no se debe a que en ella se utilicen palabras inusuales, sino en hacerlas aparecer junto a otras produciendo sentidos diferentes. Juntar por juntar, exilia los afectos de esa universalidad; los poemas que rasgan, conmueven, abren o amplían, no lo hacen por tener diccionarios sublimes en su composición, sino porque crean “imágenes” que acercan lo que cualquiera siente.

La disociación entre lo poético y lo que consideramos nuestra vida, no es más que ese divorcio permanente entre el uso de las palabras y los afectos. Hablar no debería ser el poder de deslumbrar, sino de producir in situ esa misma cercanía. Si se sabe que no es posible la comunicación tal cual se entiende por “comunicar”, lo que digo iría en contra de esa misma imposibilidad, ¿cuál es la diferencia? La diferencia está en partir de que no habrá tal identidad entre lo que se dice, entre lo que se escucha y entre lo que se devuelve. Ni irse al lado opuesto donde nada dice nada ni quedarse en que se dice lo que se dice. Pero vivimos en un mundo en el que falta cubrir necesidades básicas y nadie, o muy pocos, creen en la importancia del lenguaje. Las campañas políticas están basadas en esa misma imbecilidad de la que casi todos participamos por tratarse de algo que afectará a las necesidades básicas. No era mi intención, pero, puesto que hoy hay una huelga general convocada, diría que considero más efectivo asestar un golpe o alguna clase de reivindicación en cuanto al cómo hablamos, que a paralizar un país que al día siguiente pagará las pérdidas que se hayan producido. No digo que los instrumentos de esta índole no tengan validez, digo que los percibo como algo exiliado del día de antes y del día después; la fuerza de la política al día de hoy, creo que reside en quién se sabe aprovechar de todo lo que suceda a nivel de masas. Ni eso, cualquier acto bien dirigido a tales o cuales fines, se rentabiliza por quienes lo sepan aprovechar, esta sería la máxima cualidad de degeneración máxima en la que se ido asentando el acto político. El escepticismo, la ausencia de credibilidad, un cinismo in crescendo son algunos de los efectos.

La tan cacareada globalización, el poder real de haberse generalizado “el mapa”, pasa por inundar lo particular con generalidades, presupuestos, discursos saqueados por los lugares comunes, comportamientos estándar con respuestas estándar en los que lo que hablamos tiene importancia crucial. Frente a la solidez de las monedas y las leyes que las rigen, poco sé yo; la mayoría de nosotros nos manejamos con sueldos incapaces de cubrir lo necesario; la clase obrera en el pensamiento de Carlos Marx no creo que fuera esa masa amorfa, bruta, condenada a trabajar entregando la fuerza de su trabajo a una minoría con poder; ni siquiera creo que fuera la reivindicación de sus derechos. Más bien creo que lo importante de ese pensamiento es que supo extraer de la realidad conceptos que hicieron que dicha realidad se pudiera contemplar con relatividad, y no al azar, sino yendo a unos fundamentos sordos y mudos hasta entonces. Puso la fuerza en el trabajo y no en los beneficios. Apropiarse del pensamiento de Carlos Marx, no creo que sea encontrar la forma de subir al poder, sino apropiarse de su capacidad de pensar. Luego se cae en tópicos tan demoledores como que “el poder corrompe” y desde ahí, por más vueltas que diera la historia, sería siempre el mismo círculo. Yo hace dos días he utilizado esa misma expresión que liga poder a corrupción, pero como metáfora. Podría decir sin socavar ninguna piedra filosofal que “el poder canta” o que “el poder renueva” o que “el poder viste de tonos amarillos”… considero más efectivo atreverse a cambiar de palabras que ir con piquetes a derribar una cantera que lleva siglos aposentándose en una misma punta de la pirámide. No es ninguna broma lo que digo; ocurre que si dijera algo así, se escucharía como boicot, si utilizara expresiones tan imprevistas, se oiría como que estoy afuera, y como es de estúpidos creerse afuera, me pensarían estúpida. Ser snob es hacerse portador de algo que no se corresponde con quien lo adopta; en general, la prisa que tiene el snobismo, no se detiene en pensamientos largos, trabajados, sino que va directo a lo que esté en la superficie, ahora el trabajo necesario para apropiarse de aquello que ambiciona tener o ser; así que, tomando en cuenta la relación entre revolución o reacción del pensamiento que representa lo social, resulta que el snobismo es reaccionario puesto que le devuelve a la “clase en el poder” un asentamiento sin realizar ningún trabajo mientras se vende como modernidad. Lo verdaderamente revolucionario siguiendo el pensamiento de Carlos Marx, sería incluir el trabajo.

El trabajo diario, mano a mano, el que es posible y no el que recae sobre lo ajeno, el que divorcia la palabra trabajo del acto de trabajar. Saber por ejemplo nombrar las cosas por los nombres que éstas vayan teniendo y no por los lugares comunes, vaciados de contenido y repletos de significados. Los poetas se fueron a trabajar todo eso, los demás, los que consideraron que irse a trabajar era prestigio o era marginación, se dedicaron a empapelarse la cabeza con resonancias de tal manera desorganizadas que bien podían estar diciendo agua cuando querían decir adiós; eso precisamente es lo que hacía el poeta, pero no trabajaba en diccionarios, sino en él mismo, no sustituía una palabra por cualquiera, sino que iba a buscar la palabra precisa según el momento preciso; incluso si fue el lenguaje el que le puso esa palabra y no otra delante de él, para poder oírla tenía que estar allí presente, exponer al lenguaje su propia vida.




29 de septiembre de 2010




Piazzolla-Mulligan

sax baritono 

Fabrizio Paoletti











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lunes, 6 de septiembre de 2010

DESPUÉS APARECE UN DESEO DE VIAJAR A LO PROPIO QUE ES EL MATERIAL GRANDE PARA IR A ENCONTRAR, LA PROPIA VIDA

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DESPUÉS APARECE UN DESEO 

DE VIAJAR A LO PROPIO 

QUE ES EL MATERIAL GRANDE 

PARA IR A ENCONTRAR, 

LA PROPIA VIDA











En el poema de Olga Orozco de “TÚ, LA MAS IMPOSIBLE” yo siempre recuerdo una imagen que es la de un pozo. Asociada además a un lugar concreto y tiempo concreto. Todo el poema representa para mí (y supongo que es algo universal) el paso del tiempo, pero yo lo sitúo en un pozo. Puede incluso que no sea en ese poema, que sea toda la poesía de Olga Orozco la que se me representa en ese pozo. Ella utiliza palabras de cierto contenido esotérico como talismán, dados, enigma, y seguro que muchas más, esas palabras no están en mi vocabulario de manera habitual, copiar sería utilizar esas mismas palabras o similares. La copia o la identificación se pueden reflejar en la forma, pero las diferencia algo intrínseco y particular: si copio, repito en más o en menos la forma, por mucho que lo camufle o incluso por mucho que nadie se entere; si me identifico, parto de un cero aunque me valga de algo de esa misma forma, tengo que ir a encontrar lo que tal o cual imagen me haya sugerido y recorrerlo tal como me pasa a mí y las palabras ya vendrán. Y en eso consiste la experiencia poética, así que lo del bien o el mal, como algo previo, no existe. Cada vez te la juegas. Y si no te la juegas, ¿para qué escribir?


Vallejo es un poeta que a mí me gusta mucho y no porque estuviera en la guerra civil española, sino porque muchos de sus poemas los sitúa en un entorno próximo a la familia. Y porque para ello se vale de giros respecto a lo que sería un discurso hablado cotidiano para mostrar sentimientos, puros giros; no rebuscados ni tímidos, sino los precisos. De eso que es ya su estilo, no se puede copiar, pero sí abrió la posibilidad de ampliar las formas a lo que era mera gramática o incluso mera ortografía. Esto último más bien en Trilce, lo de los giros con las palabras es más en los Poemas en Prosa, en apariencia es un lenguaje austero que, donde resta pompa, agrega contenido. La fuerza no recae el brillo de la palabra, recae en el significado de la palabra, hasta llegar a convertirla a veces en icono que representa toda una idea como la “cuchara”. Una cuchara no es universal por sí misma, lo es bajo una especie de reticencia que permite asociar a lo común y Vallejo donde falta un hermano, coloca por ejemplo una cuchara o un sitio, la palabra sitio no tiene ningún color brillante, pero sí lo tiene una ausencia. Pero la palabra ausencia, está manía, es un lugar común, puede serlo… el cambio, la licencia poética, es ese giro dentro de una ristra de cosas presentes en el sentimiento que es el fondo y que es lo que conmueve. Lo hace mucho también Pavese. Aunque Pavese es más incisivo en cuanto al sentimiento; en lo poco que llevo leído de El Oficio de Vivir, el Piamonte es para él el único referente y se está cuestionando si todos los referentes no serán el Piamonte. Mi pozo… Claro que Pavese es Pavese , pero cuando se planteaba eso, era uno más. Si hubiera sabido que sería “Pavese” no habría hecho ninguna búsqueda. De nuevo Barthes con el referente en la foto, lo particular, lo propio, el trocito de tela del pichi de esa foto capaz de tirar del carrete y, para todo esto, es necesario el silencio. Por eso era que las palabras no decían sino que sugerían, que no pueden anticipar las palabras que vendrán, las que se precipitan al pronunciar una de ellas y no cualquiera, sino esa concreta.




26 de octubre de 2010





Maxine Sullivan & Scott Hamilton


Cheatin On Me


Swingin' Sweet















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My Foolish Heart - Scott Hamilton

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My Foolish Heart

Scott Hamilton















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White Christmas Scott Hamilton

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White Christmas

Scott Hamilton

(Romantic Sax With Strings)
















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Michael Buble: Cry Me A River

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Michael Buble

Cry Me A River
















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domingo, 5 de septiembre de 2010

IR

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IR










Estoy ya convencida de que no sería mejor volver a esos lugares; ir es algo que está completamente supeditado a la escritura. De hecho estoy yendo aunque aún no he encontrado las palabras suficientes ni las necesarias para traerlos al presente. Abrí algunas páginas hablando de esto, en otras conseguí llegar, pero hay una distancia difícil de reparar. Personificarme allí saturaría con otras impresiones lo que trato de rescatar. Algunas veces me es posible mediando las fotos, la memoria o determinadas lecturas. 


Está la sensación constante de que me hace falta cierta cantidad de dinero para que se realice ese viaje. No obstante, el deseo de "ir" es superior a esa condición que sé se puede hacer realidad o no; consiste en creerlo absolutamente mientras otra parte de mí conserva los pies en la tierra y sabe mantener la distancia precisa para que ambas realidades convivan sin destruirse la una a la otra. 


Hoy es uno de esos escasos días que no jugué a la lotería. Igual miraré los resultados, cuenta como si hubiera jugado; si salieran los números con los que participo, supongo que podría incluso ser horrible, pero, puesto que decidí no jugar, contabilizará como que no acerté (espero) y para afianzarme en que no debo dejar de hacerlo nunca. Lo demás, lo escribiré en otro sitio.



6 de septiembre de 2010





Chet Baker 

Time After Time













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viernes, 3 de septiembre de 2010

EL MANUSCRITO

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EL MANUSCRITO





luna de finales de agosto 2010





Le resultó extraño que nadie se diera cuenta de cómo se sentía,                                 aunque casi era mejor así ya que había momentos en los que se derrumbaba todo el entorno como un castillo de naipes sin que soplara viento alguno, por la sencilla razón de que eran naipes,                              pensaba que en realidad no quería eso, que le pesaban más los años anteriores que cinco minutos de una costosa paz, una paz que le venía a recordar con más fuerza las heridas; por momentos no estaba allí, y cuando sí, no funcionaban los instrumentos con los que se suponía que sonaría la orquesta.                              Se mantenía, pese al temor, entre la indiferencia y la extrañeza necesarias que concedían al manuscrito la cualidad de original respecto a  tantas copias como se habían hecho,                                  lo rescataba de la avidez y de la prisa, de la impresión falaz tanto como del abarrotamiento de imágenes, de la borradura de los mejores fragmentos o de la ampliación pedante de alguno de ellos.                                   Así que cuando empezaron a sonar los ventanales rotos, las máquinas rodando por el suelo y vio toda aquella gente apostada en la puerta exigiendo el original, supo que lo que estaban haciendo era retrasar el encuentro o tal vez perdiéndolo de vista para siempre.



6 de septiembre de 2010






Jamie Cullum 

What A Difference A Day Made



















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jueves, 2 de septiembre de 2010

Frank Sinatra Ava Gardner I Think Of You

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Frank Sinatra Ava Gardner

I Think Of You













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SoIN-COMUNICACIÓN

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IN-COMUNICACIÓN










“Lo que es redundancia para la información, es lo que en la palabra hace oficio de resonancia.”








La redundancia se hace con la repetición de algo explícito en una frase; la resonancia con algo que vuelve a sonar; algo en la escucha que remite a “lo que hubo sonado” y que cuando se diga, volverá a re-sonar produciendo, a su vez nuevos “oídos” que a su vez se escucharán distorsionándose más cada vez respecto a la primera escucha y así sucesivamente y todos ellos habrán sido manifiestos de todas esas frases dando lugar a la cadena de "malentendidos"; como en el juego de los disparates que viene a ser como el chiste de los discursos respecto a la transmisión.

En comunicando, parece ser el modo en el cual se suceden los malos-entendidos; si son “malos” será por no coincidir con lo “bueno” que se esperaba de ellos. Lo cual implica un pre-juicio a cerca de la escucha. Así que, comunicar, es pre-juiciar.

¿Qué lugar ocupa entonces el lenguaje? El de decir sobre una verdad que no aparece en los enunciados, entendiendo por enunciado aquello que es del orden de la gramática, de la sintaxis y, por haber sido construido con ideas, de la ideología. El lenguaje debe ser otra cosa ya que hay un solo lenguaje y en este se incluyen los hablados, los vistos, y todo lo que se dice “como se pueda decir”, incluso sin palabras o incluso sin saber qué correspondencia tiene con la forma (música, silencio, llanto, mudez, cuerpo, imágenes, oposiciones, resúmenes, desvíos, fallidos, condensaciones, y en algunos casos, incluso actos).

Cuanto más libre esté de las obligaciones que lo condicionan a ser un “ya dicho”, más amplitud tendrá para ser llenado con el mensaje en cuestión. Como algo propio, particular, vía de acceso al lenguaje de los otros y del sí mismo inmerso como está en ser una parte entre un todo.

Comunicar será permitir diferencia aunque se parta de igualdades suficientes respecto a los signos que son vehículo indispensable para decir. Fiabilidad será incluir esos mal-entendidos como aproximación a las verdades. Si ejercemos una intrusión del lado de lo manifiesto, se habrá distanciado de ese espacio vacío necesario para hallar el dicho.



21 de octubre de 2010




Something Stupid 

Frank Sinatra

















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I WANT TO KNOW WHAT LOVE IS -- FOREIGNER & MARIAH CAREY

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I WANT TO KNOW WHAT LOVE IS 

FOREIGNER 

MARIAH CAREY















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I WANT TO KNOW WHAT LOVE IS - FOREIGNER

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I WANT TO KNOW WHAT LOVE IS

FOREIGNER

(1984)














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